Стихи.. хорошие..

Среди времен, пленительно воспетых,
Есть мягкая, недолгая пора:
Еще не осень, но уже не лето,
По-прежнему сбегает детвора
За полдень к ярко крашенной купальне,
И долго слышно всплески, голоса.
И все же тихо...
Столь же ясен дальний
Церковный крест, венчающий леса.
И жить легко, и грустно отчего-то,
И женщина у берега одна
Стоит, задумавшись, как будто ищет что-то
Там, где лениво плещется волна.
(с)


и еще - это то, что мне понравилось..

СКРИПАЧ

Стихи растут, как дети, по ночам...
А утром их встречает взрослый город
и сказка о веселом музыканте,
перед которым двери и засовы
не помнят, для чего они нужны.

Но дети верят сказкам и не знают,
что сказки существуют, чтоб утешить
того, кто обвенчался с пылкой скрипкой
и подтвердит жестоким исключеньем,
что правила придуманы не зря.

Чем чище звук, тем беспощадней сказка.
И льются в бездну радужные ноты,
пока ночной скрипач не обнаружит,
что Моцарт он! И стать гораздо легче
им, чем доказать, что Моцарт -
это ты.

Создать шедевр, чарующий волшебной
гармонией прозрения и грусти -
еще, мой друг, не значит ничего.
Ты должен дать ему возможность выжить,
снабдить его руками и ногами,
и наглым голосом, орущим:
"Я пришел!"

Но это сочетанье невозможно,
так не было и никогда не будет,
и Моцарту придется примириться
с тем, что партер потребует лет двести,
чтобы понять, зачем Он приходил.

Играй, скрипач!
Шлифуй свое искусство.
Ты вечно обгоняешь этот мир.
Пусть одному тебе его не сдвинуть,
иди вперед и мужество имей -
в нем выстоять.
А если будешь падать,
то падай так, чтоб указать слепым
хотя бы направление движенья.


Об авторе -потом.

Было изменено: 1:03 02/02/2014.

Было изменено: 1:03 02/02/2014.