Мечта О Мечте

Хотя это не легко, как трудно вспомнить то состояние, когда не осознаёшь себя как нечто отдельное, но я помню время, когда у меня не было мечты. Помню мутную прозрачность тех дней. Полосами грязного тумана наползают воспоминания, будто ил, который, поднимаясь с мелкого дна, заволакивает и без того отнюдь не кристальную воду дворовой лужи. Мелкие, никчёмные слова, дела. И совсем не такие безобидные каждое оставило во мне след, вроде тех, которые оставляют с приходом зимы подошвы на грязи, которая затем застывает в коричневый лёд. Память тех дней до сих пор мешает мне идти вперёд, как та самая, липкая грязь, приставшая к сапогам. И пусть говорят что слой больше одного сантиметра отваливается сам ничего подобного. Наоборот, чем больше, тем труднее отмыть.