Ночь с Анджелиной

Сатана приподнял бровь.

- Что, прости?..

Гриша нетерпеливо переступил с ноги на ногу.

- Я говорю: хочу продать душу.

- Ах, душу, - кивнул Сатана. - Не вопрос. Какую валюту предпочитаешь?

- Я не денег хочу, - пояснил Гриша. - Хочу ночь с ней.

Он достал из кармана снимок и показал Сатане.

- Ночь с фотографией?

- Да нет же! С ней вот! Вот, которая на фото!

Сатана даже не взглянул на девушку.

- Формально это называется "бартер", - сказал он. - Продают за деньги, или там ценные бумаги, золото... Всякое такое, понял? Марками почтовыми даже могу отслюнявить, в денежном эквиваленте. А когда меняешь вещь на вещь - это уже бартер.

- Ладно, ладно, - закивал Гриша. Он не был настроен спорить по вопросам терминологии, его интересовал результат. - Пусть будет бартер.

Сатана неодобрительно посмотрел на него.

- То он продает, то теперь бартер... Сами не знают, чего хотят.

Он стоял в центре очерченной на полу мелом пентаграммы. Внутри пентаграммы было тесно, и Сатану это нервировало.

- Хоть бы стул предложил, - проворчал он. - Тебя не учили что ли, что старшим надо предложить сесть?

- Извините, - смутился Гриша. - В следующий раз обязательно... Так что насчет моей просьбы?

Он опять махнул фотографией.

- Это кто у тебя там?.. Танька Мармозетка, что ли?..

- Анджелина, - покраснел Гриша.

- А-а-а, - протянул Сатана. - Джоли? Не признал. А вообще, если губы поярче накрасить, будет вылитая Танька с Нахимовского проспекта. Может, Танька сойдет?

- Какая еще Танька? - возмутился Гриша, краснея еще сильнее. Очки сползли у него на кончик носа, и он поправил их пальцем. - Не знаю я никакой Таньки. Мне нужна только она. Только Анджелина. Я ее люблю.

- Ну, это ежу понятно, - буркнул Сатана. - Кто ж Таньку-то полюбит, с таким-то характером... Так, ладно, понял. Стало быть, ночь с Анджелиной в обмен на душу?

- Да! - подтвердил Гриша. - Все верно.

- Сейчас посмотрим, - Сатана извлек из кармана записную книжку, порылся в ней. - Вот, нашел. Восьмого числа она летит ночным рейсом из Сан-Франциско в Сидней. Тринадцать часов в пути. Могу устроить тебя на соседнее сиденье.

- Что? - удивился Гриша. - Нет! Я имел в виду... Ну, это... Всю ночь... Мы с ней вдвоем.

- А-а-а! - Сатана хлопнул себя ладонью по лбу. - Ночь любви, в смысле?

Гриша сумел добавить еще немного свекольного оттенка на лицо.

- Так бы сразу и говорил, - сказал Сатана. - А то вечно вы говорите намеками, а я сиди, разгадывай... Так, ладно, к делу. Во-первых, у меня плохие новости: она такими вещами не занимается.

Гриша поморгал глазами, потом еще раз поправил очки.

- Я думал, вы можете помочь как-то, - неуверенно сказал он.

Сатана почесал подбородок.

- Могу сгонять к ней, показать твою фотку, - предложил он. - Вдруг да и согласится. Но шансы, сам понимаешь...

- Понимаю, - уныло согласился Гриша.

- Во-вторых, - продолжал Сатана, - можно, конечно, внушить ей страсть. Технически это несложно.

Гриша приободрился.

- Но твоей души на это явно не хватит.

Гриша наморщил лоб.

- В каком смысле?

- В прямом! Не стоит она того, - пояснил Сатана. - У всего на свете есть своя ценность. Думаешь, мало идиотов хотели бы продать свою душу за ночь с Анджелиной?.. Пффф! Тут, знаешь ли, нужно что-то подороже.

- Но это же целая душа! Я же целую душу прода... Меняю!

- Ну и что в ней такого, в твоей душе? - парировал Сатана.

Он помусолил пальцы, перелистнул в своей записной книжке несколько страниц.

- Вот, у меня тут все записано. Григорий, двадцать один год. Совести на копейку, доброта - четыре балла из десяти, представления о любви сводятся к сексу с кинозвездой... А где широта души? Где величие?.. Где они, родной?

Гриша не отвечал. Он безуспешно пытался открутить пуговицу от рубашки.

- Некондиционный товар, - поморщился Сатана. - Извини уж за прямоту... Ну, ну!.. Не расстраивайся так. Ну, не вышло с Анджелиной, что теперь?.. Хочешь, могу попробовать Таньку уговорить.

- Что?.. Какую еще Таньку?

- Да Мармозетку же! - объяснил Сатана. - С Нахимовского проспекта. Почти то же самое, в темноте и не отличишь. Не на всю ночь, конечно. Так, минут на двадцать. Устроит?

- Не, - сказал Гриша. - Не устроит.

- Ладно, - сдался Сатана. - Тогда могу пиццу тебе привезти. С грибами и ветчиной.

- Пиццу?

- Да, отличную пиццу. Честная сделка.

- В обмен на душу?

Сатана кивнул.

- Еще стакан капучино добавлю, - сказал он. - От себя лично. Подарок.

- Не, - разочарованно протянул Гриша. - Пицца - это мало.

Сатана фыркнул.

- Ну, поищи, кто больше предложит, - сказал он. - У нас рынок, родной.

Он плюнул себе под ноги.

- Эх, мелкие душонки. Каждому Анджелину подавай!..

Пентаграмму заволокло дымом, в воздухе запахло серой и гарью.

Сатана удалился! (c) Алексей Березин

Было изменено: 19:09 19/02/2015.