А счастье -молчаливо?

Как много горьких слов пузырится в закупоренном сосуде души,
когда нет выхода накопившейся обиде, боли
от отчаянной несправедливости, бессилию изменить события в
лучшую сторону...


Как трудно смириться с тяжелой болезнью близких, с трещащей
по швам, старательно и любовно
вытканной годами тканью привычного устроенного быта, с осознанием, что ты изо
всех сил догонял уже тронувшийся поезд,
а теперь остается только тоскливо выть
вслед исчезающему за горизонтом последнему вагону.


Не счесть, сколько выстрадано и вылито на бумагу горя и
отчаянья, сколько острых осколков разлетелось по сторонам, впиваясь ненароком в
тех, кто имел смелость или неосторожность
находиться рядом по время взрыва этого переполненного и перебродившего сосуда...


По большей части, жизнь сплошная тяжелая работа по
дроблению и промыванию пустой породы наших эмоций и состояний в поисках золотого песка или редких
самородков разной чистоты и размера.


Редкая удача лишь результат упорного, порою монотонного
труда по самосовершенствованию...


Но эти золотые крупинки или самородки и есть те редкие и светлые мгновения или дни,
что держат нас спасительными поплавками на поверхности потока монотонных и
серых будней.


Хотя бы в воспоминаниях.


Мы редко пишем о них, почти не делимся с друзьями...


О боли можно рассказать, когда утихнет... О счастье... нет нужных слов, способных
передать все оттенки и запахи.


Но именно эти счастливые, порой очень короткие воспоминания, позволяют продержаться в тяжелые времена, порадоваться даже мелочам.


У счастливого человека другое зрение, другое обоняние. Это
для него все яркие пятнышки
первоцветов на еще жухлой траве, запах распускающихся клейких почек, гудящий
басом пока еще одинокий шмель, проснувшийся после зимы, два десятка брачующихся
скворцов на березе с единственным скворечником, - будущим домом для одной
только пары...


У счастливого человека весна, - с предчувствием хорошего и теплого в ближайшем
будущем. Его ладони греет золотой песок...


Ну почему захлебывающиеся весенние звуки не заглушают
холодного рассудочного осознания
невозможности возврата этих маленьких островков счастья?


И остается только перебирать в памяти счастливые мгновенья,
о которых не было написано НИ ОДНОГО СЛОВА.


Наверное, о счастье пишут на другом языке. Которого я не знаю.