Но, наступает понедельник, и не уходит никуда...

чем четче день, тем тверже кнутик, которым холку греет жизнь,
я говорю себе: "держись, пройдет зима, тоска, распутье,
пройдет усталость, суета, отсутствие любви и денег..."
но наступает понедельник, и не уходит никуда.


чем строже день, тем пряник дальше, тем опьянительней тоска,
я грею кружку молока, чтоб крепче спать. а в мыслях: "фальши
вокруг избыточно. не счесть вранья, забвения, тиранства...",
и хочется не молока, а пьянства. и есть.


но я худею и лечусь, ращу детей и ставлю цели,
и, зажигаясь еле-еле, вожу себя на спа, к врачу,
иврит по капелькам учу, слежу как горло сын полощет,
ищу вещей теплей и проще, но жить упорно не хочу.


и каждым утром - новый день в свои права вступает в полночь,
я жду, что ты быть может вспомнишь, свою измученную тень,
что может быть скучаешь ты, и так же засыпаешь трудно -
но почта - черт! - моя безлюдна, и в вазе не твои цветы.


чем ярче день, тем мне больнее, и тем безумнее печать
от нашей близости... скучать я молча только не умею,
ты мне ценнее самой себя (мне в этом месте дико стыдно,
и очлентельно обидно - но правде правда...) не любя,


ты и представить не сумеешь, как это - с кожей отрывать,
все, что я тщилась пришивать к своей реальности. зверею.
чем четче день, тем я одней, тем жестче, тем я к смерти ближе.
люблю тебя. и ненавижу. люблю тебя.
еще сильней.


Марта Яковлева (С)