Проза. Проба пера.

"Не люблю" - шептали губы. А сердце дробно выстукивало его имя. В голове в такт проносились его последние слова...
"Знаешь.. прости... но
я ошибся... это не любовь была". И - Хлоп! - красный след от пальцев на
его щеке, а потом - Хлоп! - это уже дверь кафе. Темная улица. Идти,
идти все быстрее... а потом уже просто бежать... чтобы заглушить эту боль
в сердце, чтобы не светились в мыслях его такие любимые, родные глаза.
А слезы все равно капают. И увещевания из глянцевых журналов на тему
"надо быть сильной и гордой" не помогают.
"А ведь люблю же" - уже на
скамейке в парке, немного поразмыслив. Поэтому срочно и спешно
удаляется его телефонный номер, чтобы не звонить и глупостей не
говорить.
Человек появился внезапно. Сначала просто сидел рядом, а
потом и заговорил. Лица не видно. Только голос. Такой уютный,
приятный... уверенный:
- Незачем сожалеть о том, что уже произошло. - и все... исчез.
И снова мучительная тишина. В неоновой темноте Москвы домой пешком по пустынным и не очень улицам...
"В конце концов, человеку свойственно ошибаться. Мог ошибиться он. Могла и я... Это не любовь, раз все так просто..."
Ночь.
Девушка, спящая в своей уютной кровати. У нее началась кажется новая
жизнь. Хотя нет... что там новая жизнь, зачем так пафосно? Просто она
перевернула еще одну страницу прежней. Исчез еще один человек из ее
жизни, обманулась в любви... открыла простые истины... Что ж... это того
ведь стоило, так?