Осень Сны

Один дяденька увидел сон. Жил он тогда и работал в славном городе Копенхейгане. Так получилось. Сны ему снились нечасто, а этот был какой-то просто из ряда вон. Там было много чего: пустынность какого-то железнодорожного полустанка, одиночество некоей комнатки под самой крышей из красной черепицы, и то ли ожидание любви, то ли воспоминание о ней, но с очень приятным и волнующим привкусом. А ещё все время стучала и гремела где-то рядом какая-то заслонка. И он знал, что она ржавая.

Ну и вот. Он несколько дней ходил в этом своём Копенхейгане по впечатлением. И даже рассказал об
этом сне мне. Была у нас тогда он/оффлайн тусовка. Мне было немного жаль его. Он любил Баха, Малера и классический джаз великолепные, немного старомодные письма, и когда был в Москве, очень хотел встретиться. А я нет. Пришлось в качестве компенсации подарить ему свое стихотворение, навеянное его сном.

Потом он приезжал ещё. Но я была права на счет встречи. Тем более, и поезд ушёл, и помидоры увяли. Он приперся прям ко мне на выставку по самый занавес. Мы обнялись, поболтали о том, о сем, и каждый поехал в свое никуда. И это очень правильно.

А стихотворение осталось. И оно мне нравится. Назовём его "Сны".


Ветер, сумрак, ржавый стук заслонки...
Надо, надо спать.
Скоро будет утро,
побледнеют звезды,
Будет день опять.

Будет день, и снова
хоровод закружит
Разных лиц и слов.
День пройдёт, и ночью
я опять надену
Свой венок из снов.

Как душисты травы,
как тревожен голос,
Глубоки глаза!
Снова повторю я точно,
слово в слово,
То, что не сказал.

Снова обниму и
поцелую нежно
Ту, что далеко.
Сны, они бескрайни,
сны, они безбрежны,
В снах мне так легко.

И проснусь под утро,
бархат кожи помня
И тревожность слов.
Но отходит поезд,
оставляя ветер
И обрывки снов.

Было изменено: 18:07 02/10/2019.