Был вечер пятницы

Был вечер пятницы.
Когда он заметил её в углу барной стойки, она писала что-то, склонившись над своим блокнотом. В тёмном старомодном пуловере "оверсайз", огромных очках и с явно впопыхах собранными в высокий пучок волосами, она так спешила писать, как будто боялась потерять мысль. И это было так странно в этом шумном, полном людей пятничном баре, где все что-то праздновали, общались, перекрикивая музыку и друг друга. Одинокие женщины пытались заинтересовать собой мужчин, а мужчины отнюдь не прочь были уйти в ночь с дамой.
Какое-то время он завороженно наблюдал за ней, придумывая предлог, чтобы заговорить. Разглядывал светлые пряди волос, выбившиеся из причёски, красивые пальцы рук, сжимавшие ручку, и тень улыбки, которая то появлялась, то исчезала на её лице. Отчего-то ему было так уютно смотреть на неё.
Наконец, он решился...