Мертвые снятся к перемене погоды...

Так моя прабабушка говорила.
Мне захотелось войти на очень старый Мэйби, на тот Мэйби, где у смерти еще не было аккаунта. 
Заведет потом и начнет выпиливать дальних, и доберется-таки  до ближних. Очень близких. Друзей. Без которых, на месте которых, теперь дырка. Пустота. Оттуда сквозит. Нет Варяга. И больше никаких феерических сцен, с благородными позами, с заламыванием рук под бурные аплодисменты почтеннейшей публики, вызовами на бис и обсуждением по следам. Различие во взглядах до драк и кровищи, оказывается, совсем не мешало дружить. И вот мне некого разносить в пух и прах и мои сопли и слезы утирать некому. И больше никаких историй про сирийскую конницу, армию Центр, Багратиона и де Толли, ничего про Афган. А я была уверена, что мой недоросль вырастет под эти рассказы. И он уже не будет мелодраматически проклинать меня, а я не буду рыдать ему в плечо про то, что не в кого влюбиться или: "Ах, он такой козел, скажи, он же правда козел?! И ему скажи, что он козел и сволочь!"  Карен, представляешь, это больно... Я становлюсь сентиментальной и пафосной, совсем как ты.
Нет Биттера. И больше никто мне не рассказывает сказок на ночь, стихов не читает, не разруливает мои беды так, что они перестают казаться бедами. Дотошного, занудного и ядовитого. Чертово мое плечо... "Угумс"... Не очень надежное плечо, по правде, но без него плохо. Биттер.
Им там уже все равно, а мне сиротливо.
Это к перемене погоды... Мертвые снятся.


P.S. Так, на всякий случай, мало ли, вдруг у кого-то возникнет желание сплясать на костях и слезах. Не советую.
Отредактировано: 29 Июля 2021, 04:24.