Ты ушла рано утром..

Они любили друг друга уже семь лет назад. Жили тогда весело и беззаботно, словно мотыльки возле пламени свечи. И жизнь их была сплошной рок-н-ролл, непрекращающиеся буги-вуги.

 Кому жизнь буги-вуги, а кому полный бред.

 Но она хотела замуж, а он нет. Он не видел себя отцом и мужем, она тоже нет, но так было надо, все подруги уже были жёнами и матерями. И тут её позвали замуж. Этот самый козёл.

— Серёжа, меня замуж зовут.

— Выходи.

— А как же ты?

— Прорвусь.

— Я буду скучать.

— И я.

И она вышла, словно с обрыва шагнула. С намерением навсегда распрощаться с прошлым.

 Они встретились через семь лет совершенно случайно. Впрочем, разве случается что-то случайно.

Он просто сидел на скамейке в парке и курил, а она просто шла мимо. Увидев его словно споткнулась и встала как вкопанная.

— Привет.

— Здорово. А ты как всегда на высоте. И нисколько не изменилась.

— Врёшь, конечно, но приятно. Что будем делать или как в море корабли?

— Ты же замужем?

— Забей!

— Тогда давай как тогда?

— Давай.

В её голове уже всё плыло, всё было как тогда, когда дурман шальной любви дурил голову.
— Ну, что ты предлагаешь?

Смело спросила она, даже не спросила, а словно за грудки взяла — говори, гад! Всё сделаю, как скажешь! Надоело всё самой думать, и делать. Скажи! И меня не слушай! Схвати меня за волосы и уволоки туда, в свою жизнь, в буги-вуги...
— Помнишь наш любимый кабак, это ведь совсем недалеко.

Это было предсказуемо и всё равно неожиданно для неё. Наверное, и для него.

— А там мы всё в вольной атмосфере и обговорим...

Да уж, обговорили...
После третьего коньяка всё решалось как по маслу, она даже сама удивлялась чего заморачивалась, зачем страдала семь лет? Ведь всё так просто! Действительно, раз и завязала с прежней жизнью! Чемоданчик за дверь — чао, бомбино, сорри! И вот она жизнь, новая счастливая, всё как тогда. И какая! Уууу!

 После пятой или шестой уже настали самые настоящие райские кущи. Буги-вуги! И плевать, что он на десятку старше! Мой то почти вровень, а толку-то? Когда в ресторане последний раз с ним была? Стыдно сказать — на своей свадьбе. А у этого вообще жизнь сплошноле буги-вуги. Словно не по земле, а над землёй. Словно не ползает, а парит, летит. Вот и она взлетает. После восьмого коньяка.
— Твой-то дома? — после, наверное, двадцатой спросил он. В голове шумело, музыканты играли громко и талантливо. Эээххх, житуха! Никаких тебе работа-дом-дети-муж! Никаких тебе замкнутых кругов-колец! Что? И за границу поедем? В Турцию? В Испанию?
— Данивапрос!
— Уууух!

Она вскочила и начала отплясывать какой-то жгучий танец. Он вскочил, и кривляясь рядом в такт музыке что-то прокричал.
— Что ты говоришь? — переспросила она, стараясь перекричать шум.
— Муж твой дома?
— А где ж ему быть? Дома, сучок, сидит. Ну и пусть ждёт. А я сегодня вообще домой не хочу, надоело! Пойдём танцевать ближе к оркестру!?
— Да легко!
Уууух!
Кружи меня, кружи! Кому жизнь буги-вуги!

Утро. Темно. Незнакомая квартира.
Ах да, он же снял её на ночь. Всмысле квартиру.

Бог мой, как болит голова, трещит просто… Сколько времени?
Включила телефон — без чего-то шесть. Пока оденусь, пока выйду, уже и троллейбусы пойдут. Что дома говорить? Ладно, придумаю что-нибудь.
Даааа, погуляли...
Встала тихонько чтобы его не разбудить, начала одеваться. В голове, словно сцены из цветного кино, пролетали отрывки вчерашнего вечера.
— Наташка,  любимая, я этого момента ждал семь лет! Милая моя, да я ж тебя теперь никому не отдам!!!

 Не отдаст)). Дрыхнет вон без задних ног. Отдаёт уже.
Это коньяк, всему виной коньяк. Палёный, наверное, иначе почему так болит голова? И почему он так говорил? А где был раньше все эти семь лет?
Но какая ноооочь! Какие буги-вуги! Уууух!!!
Коньяк, это всё коньяк. Как пить дать.
Пить охота.
Прошла на кухню, на столе бардак. Бутылка недопитого коньяка, который они прихватили в ресторане, какая-то перемешанная закуска в ланчбоксе. Поставила чайник на плиту, нашла кофе. Пока кипел чайник, опять смотрела в голове кино про вчерашний вечер. Красота… Но уже, почему-то, немного печально.

Налила кофе, прихлебнула.
Что дома-то говорить? Где была? На рыбалке?
Да пошёл он! Будет выёживаться, то так и сделаю — чао, бомбино, сорри! Достал!!! Носки, трусы, чемодан на колёсиках.
Кофе был слишком горячий, недопила, оставила.

 Бесшумно оделась, посмотрев на часы,

На пачке «L&M» нацарапав «Прости».

 Не, на салфетке из ресторана. На минутку задумалась, потом махнула рукой – эх, да Бог с ним, с этим рок-н-роллом, написала — «прости...» 

Ушла...

Когда за ней с тихим щелчком закрылась дверь, он поднялся. Прошёл на кухню. Налил рюмку коньяку, выпил. Машинально отхлебнул ещё горячего кофе из кружки, закурил. Взгляд его упал на салфетку.
«Прости...» . И больше ничего, даже телефона.

Вяло махнул рукой.
Да чего уж там, валяй, живи дальше как жила, я для тебя совсем не вариант.

Закурил.
— Даааа  - лениво всколыхнулось в голове, — сильно ты, милая моя, изменилась, обабилась, растолстела. А ведь была, — он сокрушённо чмокнул губами — тростиночка!
Снова взглянул на салфетку, на это её «прости», снова повторил — чего уж там, прощу конечно. Ты ведь тоже простишь.

 Потом скомкал салфетку и бросил в мусорное ведро.

Ты ушла рано утром, когда я еще спал.
Ты ушла рано утром, когда я еще спал.

Какое к чёрту спал, уснёшь тут… И он начал потихоньку одеваться.

 Она вышла из подъезда в сырое промозглое утро. Троллейбусы уже надсадно выли, разгоняясь по проспекту. 

Начинался новый рабочий день, новые будни. Серые и однообразные, точь в точь как старые. И ещё с этим козлом мириться.
Вот только уже не будет этого старого блюза, если и будет, то уже новый.

Вечный мой перекресток, где минус, где плюс?
Когда уходит любовь, остается блюз...