Попутчица.

Хочу извиниться перед моими бывшими сокамерниками... то есть бывшими со-сайтовчанами... (хм, тоже неказисто получилось) ну в общем вы поняли - извините, что повторяю этот свой пост, хотя конечно же вы его прочно забыли.

Зачем я это делаю? Да Бог его знает! Хочется вот... Да и интересно - о чём и как я думал ТОГДА, больше года назад, когда наши с ней отношения только-только завязались и я конечно же думал, что всё это несерьёзно и не надолго. Ну а как иначе? Разница в возрасте не 10 или 15 лет - в два раза! Сами понимаете...

А получилось вот так - очень серьёзно. Но всё равно - не надолго. Судьбу не переиначишь.

Ну вот и ТОТ пост...


"Ловец жемчуга".

В сияньи ночи лунной ее я увидал
И арфой многострунной чудный голос прозвучал.
В тиши благоуханной лилися звуки те
И грезы и желанья пробудились в душе моей

Звезды в небе мерцали над задремавшею землей
И она, сняв покрывало, вдруг предстала предо мной.
О, ласковые взоры, восторги без конца,
О, где же ты, мечта моя,
Где вы, грезы любви и счастья.

Навек прощай, мечта,
Прощай греза любви!

Вы наверное подумали, что это мои стихи? Потому что в них есть что-то от потуг третьеклассника? Нет-нет, это не мои стихи. И про третьеклассника вы напрасно, вообще-то это Бизе, ария Надира из оперы "Ловец жемчуга". А мои стихи будут - в конце.

Ну что, старина, всё поёшь? Всё дудишь про своё увлечение этой мокрощелкой, которая тебе годится во внучки? Ой, прости - в дочки. И как самочуЙствие? Эээ, братан, можешь не отвечать, плавали - знаем. Эта бесконечная игра в одни ворота, этот тщательно просчитанный самообман, эта заранее проигранная битва, это повышенное сердцебиение и стук в висках - а как же? - все, братан, все там были. Любовь в старости да ещё к юной нимфетке - это как поездка в поезде в одном купе с красивой и отвечающей на твои воздыхания псевдотургеневской барышней-дамочкой - ты горишь, ты весь вспотел и даже помолодел - ну хотя бы в своих глазах! - ты совсем-совсем как юный прыщавый мальчик, которому взрослая тётя дала подержаться за свою коленку - ты пышешь неоправданными ожиданиями! - и от этого мальчика тебя отличает только то, что мальчик ещё не знает, а ты УЖЕ знаешь - тебе скоро сходить, а она поедет дальше. И все твои старания псам под хвост. Нет, ты конечно получишь свой заряд драйва, ты погоняешь кровь по венам, может быть даже сделаешь антраша в узком вагонном коридоре от радости и вдохновения. Но!

- Пассажир с шестнадцатого - вам выходить, ваша станция! - гнусавый голос проводницы, да! - ты же сам просил её тебе напомнить - чёртова память! Склероз!

Ты возьмёшь свой видавший виды чемоданчик с потёртостями на углах, обольёшь свою милую попутчицу обожающим взглядом, может быть даже чмокнешь в щёчку... нет, скорее она тебя, а потом суетливо затрёт заранее приготовленным надушенным платочком следы помады на твоей щеке, и ты покатишь гулкие пластиковые колёсики - дрянный китайский ширпотреб! - своего чемодана к выходу.

А поезд уже тормозит, чугунные колёса так жалобно скрипят - ну ещё немного! ну чуточку! ну минутку бы! И двери всех купе открылись - люди с интересом на тебя смотрят - смотри, это тот самый старичок, который ночью пел своей попутчице арию... ну эту, ловца жемчуга, кажется - ишь, ты, жемчуг он ловить собрался! - из опереты... ну не помню, но как пел! Он её и в вагон-ресторан водил... даже дважды - прикинь? Уже помирать пора, а он всё туда же!

И люди галантно тебе улыбаются, скрывая циничные и ехидные насмешки под этой псевдогалантностью. А вагон уже остановился и проводница с лязгом подняла люк лесенки и особо активно протирает поручни - рада, такое не каждый рейс увидишь, всё больше хамы и пьяницы, всё по-простому, без этих вот ваших - "...О, ласковые взоры, восторги без конца,
О, где же ты, мечта моя..." Ну дал дедок! Бггг... Аккуратней, пожалуйста, тут ступеньки, давайте я вам помогу, ваш чемоданчик, вот так - доброго вам дня!

Ах какой воздух после спёртого вагона! Густо пахнет креозотом от шпал, гулко гудит перрон, звенит в пространстве "...на четвёртый путь, третья платформа..." - признаки активности, движухи, жизни... жизни, но уже другой, а точнее прежней - той самой, которая была ДО поездки, ДО встречи... И ты просто вываливаешься в неё из своих фантазий и всё ещё играешь тот самый эпизод из "Золотого телёнка" - "Ах! Какая фемина! Ой, фемина, боже мой!" - всё ещё мня себя великолепным залихватским Бендером, но только со скукоженным лицом Паниковского. И как-то само собой - "...но был ли покойный нравственным человеком? Нет, он не был нравственным человеком..." - стоп! Это будет позже, а пока "фемина".

В окошке мелькнёт ТО самое личико, помашет рукой - было здорово! Спасибо вам! - и шторка задёрнется...

Вам... А ночью были на "ты"...

И ты вздохнёшь, посожалеешь и... и покатишь свой чемоданчик дальше, чтобы уже через минуту почувствовать, как душа наполняется необъяснимой радостью - ведь действительно БЫЛО здорово!

Ну как - всё правильно? Так и будет? Так и будет, старина, уж поверь мне - плавал, знаю... Но пока ты в купе, пока твой поезд ещё в пути и твоя попутчица весело и задорно смеётся над твоими пошловатыми шутками - пой, старина! Пой! Вот и у тебя БУДЕТ то, о чём ты много позже с радостью воскликнешь - БЫЛО! Знаешь, старость не так уж плоха, если в ней периодически происходят такие вот "БЫЛО"...

И главное - наплюй на все эти рожи, с интересом выглядывающие из купе, - они стараются в своих насмешках и язвительности, потому что им... им по большому счёту просто завидно. И вот здесь очень даже уместно вложить в их уста фразу Бендера:- "...но был ли покойный нравственным человеком? Нет, он не был нравственным человеком..." И пусть это тебя лишний раз повеселит.

В общем всё как у Чехова - вроде бы грустно, но зато как иронично!


Ну а вот и мои стихи, как и обещал:

И будет ещё много-много дней
И памятников много, и надгробий,
Ты молодец! Что ты признался ей
В своей любви...
В своей хворобе...

Ссыпает жизнь себя в календари,
Листочки их летят, кружась, нам в память
И кто бы в общем что ни говорил,
Та память будет жечь тебя как пламень!

Пожар объятий, удовольствий стон -
Всё это - как сейчас! - тревожит душу...
Ну что, мой старый добрый фанфарон,
Ты хочешь рассказать?
Кто ж будет слушать?

Уймись! оставь те искорки в себе!
И вороши углИ в часы ночные,
Когда один, наперекор судьбе,
Ты счастьем будешь тлеть в года чумные...



Такой вот был пост. Его я написал давно. Уж не помню - на Майлаве или на Лавтоке. Но не на Майпейдже - точно. Да какая разница?

Тогда ещё не было этих "чумных" годов - я словно предвидел. Тогда ещё мне казалось, что это я выйду с поезда, а она поедет дальше. А получилось всё наоборот - хреновая из меня Ванга. Это она... короче, пришли какие-то менты в форме архангелов - тех самых, в чёрных балахонах, у них ещё главная эта - с косой, так вот пришли и ссадили с поезда мою попутчицу. Она поупиралась для приличия и... куда ж денешься? Архангелы! Они не спрашивают хочешь - не хочешь, взяли под белы ручки и - "ага! Летальный исход!" (цы).

А я вот еду дальше...

Мы всё умничаем и пытаемся просчитать нашу жизнь наперёд, строя из себя умудрённых опытом мудрецов и предполагая те или иные пути развития в дальнейшем, а жизнь смеётся над нами и делает всё наоборот.

Шалунья...