На море бы

Это потный вагон - как шпроты внутри трясутся и
дышут люди чужим зловонием и духами -
привезет тебя в город, полный его присутствием -
даже воздух кажется пряным его дыханием,
ты найдешь дорогу и выйдешь на берег к пристани,
где лежит оно, неописанным, нерисованным,
ежедневно к тебе присматривается пристально,
то бетонно-серое, то кичово-бирюзовое.
Каково тебе быть зернышком черно-маковым
на песке, нелепостью, мелким казусом?
Все моря на свете тем еще одинаковы,
что они внутри, а ты им снаружи кажешься.
И на суше, если сердце внезапно стиснуло,
загляни в себя всего на минуту, чтобы там,
замерев на пятом выдохе между мыслями,
различить, как его внутренним перешёпытам
отвечают твои шпангоуты с переборками, -
мерно дышит во сне Марена - его защитница.
вот опять слюна такая солено-горькая,
что глотнешь - и, кажется, даже в носу защиплется,
словно ветер тебя отыщет, возьмет за плечи,
и запляшет струнка в тонком тугом миноре.
ты пойми, мой друг, что это никак не лечится -
просто море, внутри тебя дремлет море.
(с) fosss