с дневниковЬем.. Блоги превратилисЬ в аттракцион кривых зеркал..злобных отражений.. ЖалЬ потерятЬ некоторых, пишущих тОлько в дневниках. Но пора обратно..в свой 9,5. Хотя бы туда. =======
Человек вздыхает и ждёт новогоднего чуда. Это стало таким же привычным, как резать салаты, Покупать в "Перекрестке" шампанское, мыть посуду. Мимо рамки проходят эльфийки, принцессы, Санты, ДедМорозы, Снегурки, и изредка, Йоулупукки. Всё согласно журналу прибытия, всё по пунктам.
Человек работает в местном ДК вахтером. Потому что старик, потому что удобный график. Сверху топают ноги, доносятся звуки хора. У парадного входа чихает мотором "рафик". Человек в перерыв убегает курить на холод. Он ждёт чуда, а чудо естественно, не приходит
Ни сегодня, ни завтра, ни даже через неделю. Посмотреть бы хоть раз, вот какое оно, потрогать, Перекинуться быстрым зайцем и махом в ельник, Быть мышиным следочком, поземкой, лосиным рогом, Быть полярной совой, чтобы чуять малейший шорох, То есть частью чего-то волшебного и большого.
Человек не умеет летать и ходить сквозь стены, Да и вряд ли научится, крылья — они обманки. Пусть решает кроссворды его потускневший демон, поправляет очки на носу полинявший ангел. Всё, что может сейчас человек — караулить двери, Но опять, несмотря ни на что, продолжает верить.
Человек носит свитер с оленем, цветной, немодный. Ему хочется быть бубенцом на оленьей шее, Мандариновой кожицей, доброй собачьей мордой. Он в придуманном мире зимует, как рак-отшельник. Человек проверяет ключи, надевает боты, И по праздничным улицам молча идёт с работы.
Ветер треплет пакет, как потерянный хвост русалки. Улыбается площадь пластмассовыми щеками. Человека встречает соседка по коммуналке, она мается в сквере одна, но с двумя щенками. "Сколько лет, сколько зим, вот и свиделись, круглый шарик". У неё гайморит, да и в трендах она не шарит.
На резинках болтаются варежки — фёкла фёклой. А она говорит: "Это ж надо. Какие люди", А она говорит: "Я дышала тебе на стёкла. Когда нас расселили, я думала — будь что будет. Но зачем-то писала желания на салфетках". Человек мнет любимую шляпу свою из фетра.
Мимо едут машины — "Тойоты", "Рено", "Фиаты". Им нет дела до тех стариков, никакого дела. Начинается снег, и становится город ватным, Начинается снег, и становится город белым, Словно птица, на землю спорхнувшая ниоткуда. Человек человеку становится лучшим чудом.
