Можешь верить или не верить, может, правда, а может, небыль. Просто шли по дороге звери, по дороге, ведущей в небо. Котик, мишенька и зайчатка. Вдоль дороги росла просянка, и слова у них не кончались, и болтали о разном-всяком звери плюшевые, живые, сны и ватное одеяло. Даже волки на них не выли, даже солнце на них смеялось. Бесконечно тянулись числа, города поднимались, страны. Звери шли и добром лучились, и несли в мягких лапах странность.
Был зайчатка пушистым, белым, с носом розовым и цветочным. И навстречу беда болела в каждой клеточке, в каждой точке. К ним беда — как старуха в чёрном, выжигая остатки счастья. "Я же смелый", — сказал зайчонок. "Я же справлюсь", — сказал ушастый. Словно он не зверёк, а ветер. Окна хлопали как ладоши. И не стало беды на свете, и нигде не болело больше.
Оставляли тираны троны, поджимали шпионы жала. Просто шли по дороге трое, и усталость от них бежала. Падал с ветки созревший жёлудь. Звери шли и сочились мёдом: котик, зайка и медвежонок, три довольных весёлых морды. И любовь к ним спустилась плавно на серебряном парашюте. Косолапый сказал: "Ну ладно", "Я же сильный", — сказал мишутка. И взвалил её на закорки, меж лопаток согрел ей норку. Холод треснул засохшей коркой, и любви сразу стало много.
Стало столько, что не измерить, не испить, не укрыть в застенках. Просто шли по дороге звери: мишка, заинька и котейка. Понарошечные, смешные уши, души, хвосты и лапы. Даже зубы у них не ныли, даже дождик на них не капал, деликатно вокруг мурашил. Просто
шли по дороге сказки. А потом повстречали в страшном, пустотелом и
пустоглазом навьем царстве, в голодной бездне ту, что ходит бесцветной
тенью. Ту, что в окна без спроса лезет. И мурлыкнул друзьям котейка:
"Я ведь пуговка божьих судей. Оторвусь я — пришьют и вденут. У меня же их девять, судеб. А у вас вроде как не девять". Стала шерсть у него из меди, стал он хтонью железной сборки. И не стало на свете смерти. Просто шли по дороге боги. А
потом ты открыл им двери. Лунный луч был дрожащ и тонок. И вошли в нашу
спальню звери, и сказали, что ты — ребёнок. Очень маленький, робкий,
дивный. Вот поэтому этой ночью они смерть твою победили, и беду твою победили, всех-превсех они победили. И любви теперь сколько хочешь.
(СвирелЬ...)
Это Наталья Захарцева
У нее много волшебных стихов...
***
А волшебник смеётся: какой я маг, ну какой, посмотри, колдун. У меня возле дома висит гамак. И рябина растёт в саду. У меня есть коллекция старых книг, что достались мне от отца. Под крыльцом - землеройка, сосед - мясник, в низком голосе - хрипотца. В понедельник с драконом играл в лото, в воскресенье съезжал с перил. Ты меня с кем-то путаешь или кто тебе голову задурил.
А колдунья смеётся: конечно, ты забываешь про волшебство. Почему навещают тебя коты и лежат на ковре листвой? Почему же приходят к тебе враги, и врагов ты пускаешь в дом? Истребляют вишнёвые пироги. И уже не враги потом. Под кроватью - закат, на окне - свеча. Домовой по утрам сердит. Только если ты смотришь (ну как сейчас) - целый мир на меня глядит.
А волшебник печален: какая честь - заиметь целый дом котов. Нет врагов у меня, зато есть поесть. Вот и свет от свечи медов. Прилетали грифоны с болот Невы, исцарапали мне капот. Даже зелье пытался сварить - увы, получился опять компот. Волшебству обучиться не по годам - уверял молодой легат. А дырявый котёл, я клянусь, продам и куплю себе самокат.
А колдунья печалится: вот-те на, ты не понял простых вещей. На земле постоянно идёт война, ненавижу войну вообще. Барабанщики бьют, трубачи трубят, генералы скрывают страх. Понимаешь, не справиться без тебя, понимаешь, полнейший крах. У тебя же русалка в реке поёт, черти в омуте, цель в пути, а спасение в магии. Нам её непременно должно хватить для того, кто стабильно ломает строй, делит с нищими хлеб ржаной.
А волшебник русалку зовёт сестрой и колдунью зовёт женой. И болит его сердце, и прядь седа, и над крышами облака.
Он не хочет войны, потому всегда приколдовывает слегка.
Обычным утром первого числа, обычным утром, только слишком тихим, когда отбарабанили шутихи, и во дворе дремота проросла, он вышел не спеша убрать бардак. Убрать останки праздничных салютов. Смотрели окна равнодушно-люто: чужое горе точно не беда.
Он вычистил обиду и вражду, подмёл обрывки вялых разговоров с энтузиазмом городского вора, давно не подлежащего суду. Он прихватил подробности бесед и корки неизбежных мандаринов. И небо было взбитая перина, и снег летел, засахарен и сед.
Обычным утром недоволшебства, обычным утром сотворения мира, когда зима со злостью конвоира опомнилась, стабильно нетрезва, он снова вышел в зиму без людей, уснувших в наших северных широтах. Он вроде человеческой породы, угрюмый ангел, звёздный прохиндей.
Довольный кот увидел из-за штор, как дворник смёл скупые своды правил. Но всё-таки он что-то нам оставил. Попробуй, кстати, догадаться, что. А миру снилось - маленькая тень его считала никуда негодным. А мир проснулся чистым и свободным. И наступил восьмой морозный день.
Оч редко встречаю подобных авторов, с великолепной игрой слов, которые могут связать их осмысленно, набросать мозаику полутеней, из которых твое воображение дорисовывает весь сюжет.
... И, отряхнув с машины серый снег,
Насилуя стартер рождественским морозом,
Он щеткой-венчиком январские стер розы
Со стекол ветровых, как самый первый грех.
)
Согласна, это редкостЬ.
А СвирелЬ единственная.. невозможная к подобности, редчайшая среди редких..
ТолЬко многие её творения.. читают.. вместо того чтоб чувствоватЬ, впускатЬ в себя чудо и пробуждатЬся, обновлятЬся в нём как в живой воде..
ПогружаясЬ в сказку, человек становится добрее.. тАм он ребёнок и душа его чиста..
примечание: не каждый человек, увы..
А я таки подпростыла и сейчас пЬю горячее молоко с тёмным шоколадом и корицей - волшебно!))
Морозы продолжаются и чудеса тоже( чудеса просто естЬ и всё тут).
А ещё.. на завтрак молочную вермишелЬ-паутинку с топлёным маслом...)
Как в детстве...
И это так по-зимнему..
Но ВСЕМ уже известно что это Наташа Захарцева.
Однако колЬ уж она самА предпочитает под псевдонимом даже книги издаватЬ, то я следую её желанию и подписываю её стихи псевдонимом.
Я давно приношу в мейби её творения.
И те, что ты поспешила накидатЬ осведомлённо мне в тему, я ужЕ постила.
К чему этот коктейлЬ.. ЗдесЬ настроение, состояние, осмысленностЬ... Кто понимает о чём я.
*фото как доказателЬство того, кАк подписывает свои произведения сам Автор.
СвирелЬ - это (не)Земное чудо. Она естЬ в сети. Её книги издаются. К примеру на фото выше, новая, которая естЬ в наличии пока.
Даже на вайлдберрис.
Только иллюстрации те, что на страницах самОй Свирели в сети(к примеру ВК), которые она подбирает в союзе с разными художниками, удачнее, таинственнее...)
==
Читающим: в личной "бумажной" библиотеке такие книги необходимы..
А у кого естЬ дети и внуки.. тем более.
