Буквы редких откровений

В последнее время я заметил, что у меня появилась привычка. Разговаривать с собой. С самим собой. Разговаривать. В особенности когда других занятий нет.

Не подумай, нет, я про себя разговариваю, не вслух. Но всё равно странно.

Впечатления накопились, а поделиться не с кем. Кроме себя конечно. Поскольку именно так сочлось, что впечатления эти иногда ужас какие откровенные и оглашению по понятным причинам не подлежат. Самому их и приходится переваривать. Не держать ведь в себе)

Один мой давний знакомый после откровений за рюмочкой сказал, что это отпечаток холостяцкого образа жизни. А я подумал, что возможно он и прав. Не хило так. Да?)

Да!)

Ведь не стану же я с кем либо другим и тем более с самими девушками обсуждать свои мысли и ощущения от размеров или степени обвислости их груди и анатомической упругости их попок. И тем более про то у кого приятнее получается ротиком. Ну, вы поняли - не везёт мне на собеседниц, не с кем обсудить ни Пикассо, ни Тарковского, ни других приличных тем...

Пойду я. Сальник закис и патрубок сменить нужно.