Рабочее

Даже за сто км от Москвы воздух приобретает свой особенный чистый запах, который больно вдыхать черными легкими.
Древняя природа скалится на людей. Грязными проплешинами тропинок, серыми пятнами грустных пней. А ты идёшь, скользя по утреннему льду, и трясёшься от лютого холода. Открываешь рот, запрокидываешь голову, заглядываясь на тонкой, сказочный ажур стеклянных веточек. А там, выше, злое обиженное небо.
И внезапно перехватывает дыхание, когда ты чувствуешь его немыслимую силу.
И становится ужасно обидно за то, что небу плевать на тебя.
А потом ты поскальзываешься и падаешь на лёд, ударяясь задницей о старую добрую землю.
И становится ужасно обидно за то, что нам плевать на неё.