Блюз.

Мужа я обнаружила на кухне. Он хмуро смотрел в окно, нервно сжимая кружку с кофе. Я перехватила его взгляд, впрочем, могла бы этого и не делать, я и так знала что там увижу. На залитой солнцем лужайке, разбитой на заднем дворе нашей семейной гостиницы, под большим зонтом, в кресле, сидел Музыкант. Он неторопливо перебирал струны гитары и что то мурлыкал себе под нос.
-Я не хочу больше это терпеть.
Медленно, растягивая слова, произнес Муж и повернулся ко мне.
-Ты о чем?
Я не хотела ругани, но...
-Зачем он здесь?
Муж повысил голос.
-Ты прекрасно знаешь зачем. Благодаря его музыке в нашем баре по вечерам полно людей. С его приездом наши дела пошли, наконец, в гору. И чем ты недоволен, я не понимаю.
-Ты прекрасно все понимаешь! Мы могли пригласить любого музыканта из Чехии. Но ты вытащила из России именно его! И только не говори что ты это сделала ради денег.
-Не скажу. Я его вытащила из этого сумасшедшего, огромного города потому, что он там остался совсем один. Терять друзей, в его возрасте, уже почти привычка. Я не хотела, чтобы он оставался там и ждал своей очереди. Здесь он, по крайней мере, счастлив тем, что приносит пользу и занят любимым делом.
-Ты вчера ласкала ему руки!
В голосе Мужа появились истерические нотки.
Тааак, спокойнее.. Сказала я сама себе..
-Я не ласкала, чудо ты мое, я их растирала специальной мазью от болезни суставов. В его возрасте это уже необходимость. Особенно при ежевечерних концертах. Ему тяжело.
-А мне значит не тяжело? Я бегаю с утра до ночи, смотрю, что бы гостям было у нас хорошо, но ты почему то не растираешь мне ноги! Я тоже устаю и тоже уже не мальчик. Но вместо того, что бы ухаживать за собственным мужем, ты ухаживаешь за этим чертовым похотливым стариком!
-Так, дорогой, слово "чертов" я понять готова-ты злишься, слово "старик"-тоже в общем то понятно. Но к чему тут "похотливый"?
Я тоже начала заводится.
-Он играет этот свой блюз так как будто в этот момент трахается!
Оп-па, кто бы мог подумать.. А Муженек та мой не такое уж и бревно..
-А еще я тебе вот что скажу, дорогая, он играет этот хренов блюз только когда ты в зале и играет его так, как будто трахает тебя!
Все.. Приплыли.. Сказать нечего...
Муж, хлопнув дверю, вышел из кухни. Заварив чай и налив две чашки, я вышла с ними на лужайку.
-Привет, улыбнулась я, я принесла нам чай.
-Ты опять ссорилась с мужем, девочка моя?
-Ха! Девочка! Мне уже лет почти столько же, как и тебе было 20 лет назад. Помнишь, мы мечтали о Праге и об этой маленькой гостинице?
И как ты будешь играть по вечерам для постояльцев? Все сбылось.
-Ты не ответила мне девочка. Да я уже старый больной человек..
Я засмеялась, перебив его.
-Ты это рассказываешь мне уже больше двадцати лет. Я все время девочка, а ты все время старый и больной человек. Ты должен собой гордится!
Я весело жмурилась на солнце.
- Мой молодой муж меня к тебе ревнует. Представляешь? Так что не наводи на себя напраслину. Ты у меня еще ого-го-го какой! Сыграй мне лучше. Угу?
- Угу..
И он заиграл. Блюз. Тот самый блюз, от которого у меня бежали мурашки. С первых звуков гитары, они начинали свой бег по позвоночнику от затылка, оставляя огненный след. И этот след, разливался по всему телу, заставляя сердце стучать в ритме этого блюза. Огонь жил во мне, он был частью меня, он полыхал в груди, заставляя твердеть соски, он разливался в паху. Сладкая истома заставляла меня закрыть глаза и полностью отдаться этому блюзу.
И каждый раз это происходило со мной.. Каждый раз.. Так же, как двадцать лет назад.