....."17"

Искусство войны это просто Жизнь, сжатая во времени. Жизнь, попавшая в перекрестие оптики прицела. Короткий миг. Высшее откровение. Искусство - это умение вместить жизнь в один миг, замерший в замысле художника. Умение остановить мгновение. Искусство это душа человека, одно из ее проявлений в мире реальном. Искусство бывает разным и проявляет себя по-разному. Мир гениально несовершенен... Только в таком несовершенном, таком хрупком мире проявляется такое гениальное, прекрасное несовершенство этого мира причина проявления души.
Иногда я задумываюсь - а что такое душа!? Всего75 грамм, на которые становиться легче тело, когда умирает человек.
Наверно действительно этого слишком мало для тел, которые утрами, в метро и транспорте, задевают друг друга плечами, марают друг друга неприязнью, ранят в сердце колкостью слов. Не задумываясь. Раздражение плевком под ноги или мимо урны окуркрм... А воспитание, воспитание оно оказывается просто макияжем души... Всего 75 грамм, как легко, как просто закрасить и растворить в общей массе...
Как легко растоптать, не увидеть, плюнуть и попасть... Можно убежать, если захочешь: от душевной боли, от своих деяний, от суеты, от тихого страха перед неизбежной смертью, от укора в глазах... Можно..... Только вот хватит ли на это сил...
История, как и жизнь, она словно неполное собрание черновиков. Каждый кто-то пытается переписать какой-нибудь из массы черновиков набело.... Создает новый... Черновик... о каком-либо черновике. Когда-нибудь будет полное собрание черновиков..
Я дышу на стекла окна, пусть запотеют, если нет инея. Я рисую на них, рисую то, что нельзя доверить бумаге. Рисунки исчезнут вскоре. И никто не знает, как богаты окна рисунками которые оставлял кто-то до меня.
И тем, что нарисует после меня.. Окна хранят в себе эту память. Если на улице идет дождь, капли задают ритм штрихам, которыми я рисую на стекле образ. А когда становится темно, я, иногда ставлю на подоконник зажженную свечу и окно оживает. Ночью его видно издалека. Оно зовет и манит тех, кто потерялся в ночи и своем одиночестве.
Линии жизни в ладонях. Их так легко сжать сомкнув кулаки. Хотя они и так, по определению, стремятся к нулю.... В четырех стенах я слушаю гулкое биение своего сердца, тихо падают секунды, незримые, обезличенные.
Битлы, 7 каналов звука, "HEY JUDE", слушаю. Вспоминаю.
Когда я учился в школе, ее часто крутили на дискотеках. Тогда не было многоканального звука. Были просто магнитофоны. Был "белый танец", я помню точно длину этой песни 7 минут 09 секунд. На ней шерстяное черное платье. У нее стройные ноги, черные глаза. Черные длинные волосы. Она на высоком каблуке. Первый мой "белый танец", 7 минут 09 секунд. Такое неповторимое состояние, 7 минут 09 секунд. И нет ничего вокруг, и никого, только она и я. 7 минут 09 секунд. Весь мир свернулся в точку и подчиняется нам двоим, 7 минут 09 секунд. Мы растворились в нем или он в нас. Не важно. Она кружится вместе со мной, положив голову мне на плечо. 7 минут 09 секунд. Немного. Целая вечность!
Никогда больше, как впрочем, и никогда прежде, я так быстро не влюблялся в женщину. "HEY JUDE". Может самый долгий из ярких и лучших фрагментов моей юности. Нет целого мира. Всего 7 минут 09 секунд счастья.
Жизнь, сжатая во времени. Жизнь, попавшая в перекрестие оптики прицела. Короткий миг. Высшее откровение.