поэт, что был невидим

Я тот поэт, что был невидим, и не писал стихи для глаз,

а был глухим и нелюдимым, глухим до просьб и ваших фраз.

Но несмотря на это, видел, какая в ваших душах боль,

и сам себя я ненавидел, за то, что вам помочь не смел.

И помощь обратится в бездну, и слово доброе-в войну,

и ты посмотришь с укоризной, но что же я тебе скажу?



Пока я мал и неокрылен, сижу в глуши, в тиши дубов..

Но стану к времени могучим, и все услышат шум оков.

Оков, спадающих в ненастье, блеск молний, золотых ключей..

Я их достану, уж не напрасно, и дверь открою... для всех людей.