зачем?

-Ты опять пишешь свои глупые стихи! Кому ты их пишешь? Кому они нужны?
Их никто не будет читать! Ведь то, что ты пишешь, никогда не случится в
жизни... Это так глупо! Ты не находишь?

-Нахожу. Но ничего не могу с собой поделать...

-Ты просто не хочешь что-либо с собой делать! Ты что, возомнил себя великим поэтом?

Да никогда! Великие пишут о жизни, так, как там бывает. А ты... Ты
сочиняешь какую-то ерунду, ничего не имеющую общего с реальностью!
Хватит!

-Но это последнее, что у меня осталось от моей растоптанной мечты.

-Ты даже разучился говорить, как нормальный человек! Ты всё время
молчишь, что-то пишешь, что-то выдумываешь! Пора спуститься с небес на
землю, оглядеться и понять, что и здесь можно вполне спокойно и удачно
жить! Тебе ещё не надоело витать в несуществующих облаках и строить
нереальные иллюзии, которым никогда не суждено воплотиться в жизнь?

-Мне это, наверное, никогда не надоест. А что тебя, собственно, так злит? Разве тебе мешает это жить?

-Мне?! Мне, в принципе, не мешает. Но меня жутко бесит то, что ты всё
время что-то фантазируешь, где-то летаешь! Меня это выводит из себя!

-Ты не можешь мне этого запретить. Мои мечты никого не касаются. И
никому не мешают жить. Так что я имею право на свою собственную
сказку...

-Разве ты не замечаешь, что всё глубже уходишь в себя, всё меньше начинаешь понимать людей?

-Но что мне тогда останется в жизни, если я брошу писать?

- ...

-Ты не дашь мне крылья у тебя их нет. Ты не подаришь мне любовь ты
давно уже никого не любишь. Ты не можешь сделать меня счастливым ты
не знаешь, что это такое.

-И зачем же я тебе нужна, если я не могу сделать тебя счастливым, если
я не люблю тебя, и ты об этом знаешь? Зачем я тебе, если я не могу
сделать твои мечты реальностью?

-Зачем? Затем, что я люблю тебя.

-За что? Разве отрицательного героя твоей очередной фантазии можно любить?

-Видимо можно. Ведь в жизни не может быть всё гладко, а мои мечты это отражение моей жизни. Значит ты и есть моя мечта...