Неоконченные письма 11

"Легенда о кошке" (Фрагмент).

Она не из
тех, совсем, кто проходит просто так, кто случайно, по настроению не проходит
мимо, нет. Она видит все грани твоей
жизни лучше, чем ты, потому что она это не ты. Она смотрит в глаза тебе и оказывается в невесомости твоих снов. И
вспоминая сны, вспоминай себя, глотая
иллюзорные начала, которые сам сотворил из слепков на картинах чьих-то чужих, уже прожитых жизней, читая старые
книги. Опустошая закоулки своей памяти, рисуя причудливые
тени, латая тишину нитью воспоминаний... Она из тех, кто не приходит просто
так. И если она не придет- это еще не значит, что это начало или конец.

Каждая прожитая жизнь- история.
Пусть длиной она всего в один год. Может даже меньше или длиной в жизнь - не важно. Это история. Кто- то пытается
переписать набело, то, что не
получилось. Словно это просто собрание черновиков - вся жизнь. Производит новый
черновик, так и живет, создавая полное
собрание черновиков, веря, что когда-нибудь,
он все обязательно исправит.

Время-оно рассудит... Время оно
покажет... Да давно уже и рассудило и показало.. Просто люди, ослепленные формой, часто принимают форму за
содержание и каждое новое поколение упрямо твердит
словно мантру - "Время покажет, время-оно рассудит". А обыкновенная
часовая стрелка-символ времени неизменно
и откровенно движется по кругу.

Так случится, что ожидание одиночества однажды сбудется. Вдруг Дед Мороз
решит, что я весь год был таким положительным, что аж тошнит и решит сделать
мне бесплатный подарок на свои деньги? Я бы хотел, чтобы это была красивая, в
золотистой бумаге коробка, и если ее слегка потрясти, то раздастся звук. Так
звенят фарфоровые китайские
колокольчики. Этот звук не перепутать ни с чем.

Ангел привязанный к ветке, на елке..... Красивый, пестрый, в золоте и весь в
белом, весь, но не настоящий- настоящая,
фальшивая елочная игрушка. Кто- нибудь, ну, кто видел ангела? И звон
колокольчиков китайских, фарфоровых- он тоже, не настоящий.

А вдруг в этой коробке спрятано одиночество?
Вот в таком виде, надежно
упакованное оно меня устроит. Я буду
любоваться на этот подарок, бережно
стирать с коробки пыль. Буду важно
хвастаться друзьям, тем, что у меня в коробке лежит подаренное мне одиночество.
Но я никогда не открою этот подарок.

Я
пока еще боюсь того, что одиночество,
лежащее в этой коробке, окажется для меня слишком большим. Или даже нет-
просто ОДИНОЧЕСТВОМ. Смешно... маленькое, большое-
все равно- одиночество. Просто буду
знать, что у меня есть припрятанное
ОДИНОЧЕСТВО. И думать - "Неужели всё это одному мне?"

Как- то страшно, а иногда я
думаю, что страшнее? Одиночество, или то, что ты никому не нужен, вроде это тоже одиночество, но оно другое. Скорее
это даже просто- забытость. Ведь можно использовать человека и оставить на обочине.. Легко....

И уж здесь, как ни крути, действительно, лучше взять припрятанное в
красивой коробке свое, когда- то
подаренное, наверно именно для этого случая,
личное, собственное одиночество и
пойти, держа эту коробку в руках к одному мне видимой точке на горизонте.

Я больше не боюсь мира, просто, бывает какая- то дрожь в пальцах.. Пишу, не очень много, тогда, когда есть время.
Мои персонажи, конечно, не станут являться
гурьбой ко мне в ночных кошмарах,
пытаясь довести меня до легкого сумасшествия. Но сами точно спятят. Еще бы. Ведь в итоге кому-то продеться сойти с
ума... По
правилам жанра. Вот, например, как у Жапризо. Не стоит нервничать. Есть одно из правил,
постоянных и точных как само время-"
waste 'em Waste em all". Я вот о чем
подумал, словно шальная мысль, пролетая по своим делам, нагло ухмыляясь устроилась
в моей голове, и как
следует потоптавшись в ней, дала
свое краткое объяснение....

Человек остается человеком и
личностью до тех пор, пока у него есть выбор, до тех пор, пока он не боится
сделать этот выбор, и не важно, ошибется
он или нет, важно то, что право выбора он оставляет за собой.