Без темы

Осень прощается первой порошею,
Ты ещё в ней, а она уже - вне.
Осень уходит, такая хорошая -
Рыже-туманная, в стиле Моне.

Мне очень жаль. Я с её настроением
Схожа, как будто родная сестра
То ярких красок, эмоций смешение,
То слёз потоки, как дождь из ведра.

Белые улицы сюр-сновидением.
Белого цвета печален удел -
Исполосованный серыми тенями,
Вскоре не будет так чист и так бел.

В снежном покрове глубокие вмятины -
Многих - идущих, прошедших - следы.
Лгут - ты, зима, не блондинка под платину.
Пряди волос твоих просто седы.