Мужчинская проза жизни....

Люблю его... до сих пор не определилась, кого больше - прозаика или поэта...

Привычка приручать ночные звуки
подобна укрощению тоски.
Я словно бы живу на виадуке,
а подо мной идут товарняки.

Жизнь бодрствует, пока не опостылет,
пока не улучат последний миг
составы, проходящие навылет
через грудную клетку, напрямик...

Из одиночества, из черных подворотен
враждебности и полумертвых зим -
что буду помнить? Как я был свободен
от страха смерти, как неуязвим.

А в доме на вагонные раскаты
истошно отзывается посуда,
и только-только обжитое чудо
уже прошито сквозняком утраты.

И все же место действия - жилплощадь.
И можно выжить, говоря по чести,
куда безбытней, радостней и проще,
и у тебя глаза на мокром месте.

Изношенная тьма блестит на сгибе,
и я могу все утро напролет
глядеть, как сладко спит моя погибель,
полуоткрыв соленый детский рот.
И. Сахновский
(С)