Неоконченные письма 09

Странные дела. Все чаще и чаще память забрасывает меня в самые забытые уголки моего прошлого. Без всякой системы. И я заново переживаю ощущения, но они другие, хотя те, которые были когда происходили эти события я помню тоже. И еще, забытые запахи из прошлого, они намного ярче и острее чем были тогда. Вот и сегодня. Безлюдная Дворцовая площадь. Полночь. Хотя, какая полночь!? Белые ночи. Никого вокруг. Саксофонист, он такой маленький у самого подножья колонны. Спиной к мокрым улицам, спиной ко всему миру. Недавно закончился дождь. Лицом к своему двойнику, который отражается в полированном мраморе. Он играет что-то очень знакомое. В лужах отражение фонарей и неба. И еще перевернутый город и собака, которая с недоумением разглядывает свое отражение в воде. И совершенно непонятно который из двух саксофонов эхо. Это запах белых ночей, они пахнут дождем, Невой и музыкой.
Горизонт где то есть, точно. Ведь я же вижу его, хоть и нечасто, только когда бываю в степи или у моря. До него не дойти, но он есть. Там сходится все. В него можно вглядываться из-под ладони, держа ее козырьком и видеть свои острова и дальние страны. Аэродром тоже место между небом и землей. Но вглядываться из-под руки уже поздно, остается только размахивать руками. Не особо веря, что видят в толпе за таможенным барьером. А потом набитая маршрутка, бешено летящая из аэропорта в город, чтобы успеть обратно к следующему рейсу. Руки, державшиеся за длинный желтый поручень. На запястьях часы. На всех разное, чужое время. У каждого свое время, привезенное издалека. А у меня свое.
Как- то давно, а может и не очень, разбирал новогоднюю елку, снимал с нее игрушки, гирлянды, тянул до последнего, то лень, то жалко, то еще какая важная причина. Держа в руке шар задумался -"Ведь внутри пустота за тонкими стенками". Случайно стукнул один о другой, легкий звон и две пустоты куда-то закатились. Их не найти, но они где-то есть.
Иногда мне просто бывает страшно. Хотя нет, это уже не страх, просто констатация факта. Ведь это просто ужас взгляд не на что положить. Сползает. Замешкался на миг, и он начинает тонуть в каких-то сырых заколках и его некому перехватить и спасти. Падает он например из окна, так поднять его совершенно некому. На улице он натыкается на точно такой же пустой взгляд. И зацепиться то не за что. Нет даже обломка радуги в пустой радужной оболочке ее глаз. Он скатится с откоса ее платья и хочет катиться как можно дальше, чтобы не всматриваться в лицо- ведь так легко разбиться о бездушную фразу -"Что это вы смотрите на меня так!?"
Ветер совсем невидим, и время, казалось бы, утекает незаметно, если бы не кусок серебряного елочного дождя я бы и не заметил, как улетел год. Снова был декабрь. Витрины новогодние. Шальной, спонтанный салют в Новый год, свечи, гирлянды, шампанское, водка, Президент, Огонек, Дед Мороз телевизор, авиакатастрофа, пожар, некоторое количество жертв, хлопушки, конфетти. Дождик золотой и серебряный, что то там еще, в вате, серебряное, и звезда- на макушку. Так и хочется простых бумажных фонариков, которые в детстве делал из цветной бумаги. Все понятно и просто, согнуть пополам прямоугольник цветной бумаги, по сгибу нарезать его полосками, не до края, разогнуть т склеить края листка, сжать цилиндрик с краев, приклеить ручку из полоски бумаги и получится маленький китайский фонарик, маленькое волшебство. Я очень давно не делал фонарики. И еще, рядом с елкой из детства так чудесно пахли мандарины.

Было изменено: 18:52 08/03/2010.