Мамин борщ

Я люблю есть культурно. Правда-преправда.
А то есть такие - ножик в правой руке, вилка в левой, и при этом умудряются вовсю орудовать еще и половником, зажатым в подмышке или, можт, в двух (чтобы больше влезло).

Я не чавкаю. И очень не люблю, когда чавкают в радиусе 1 км от моих ушей. И, вобщем, я вся очень порядочная-цивилизованная и сознание собственной внутренней культуры так из меня и прет в виде благопристойного рыла и нежного нимба, сияющего вокруг замшелых рогов.

Но есть нюанс.
Нюанс называется "мамин борщ".
Когда я вижу ведро маминого борща (меньше ведра мама не варит, она знает свою дочу), со мной случаются всевозможные облизывания, слюноотделения, нетерпеливые приплясывания у плиты, лихорадочные поиски самой большой ложки и тарелки, поскуливания и все такое, в общем.

И поедая мамин борщ, я, особенно если никто не видит, все непременно скукоживаюсь на стуле, как йог; я спешу, и большая ложка иногда плохо входит в рот и из-за этого случаются проливания на подбородок и то место, где много лет назад у меня был слюнявчик..

Один раз я ела и ела и незаметно съела 10 половников, а половники у нас очень большие. Мне сделалось дурно в том смысле, что я могла только грустно сидеть за столом, подпирая голову руками, а выйти из-за стола и лечь умирать на кровать у меня не было сил. А потом пришла мама, и когда она увидела, что за 20 минут ее отсутствия, в кастрюле не хватает, а я еще и подтвердила цифру 10, у нее сделалось такое лицо, как.. ну.. есть уже емкие выражения "печать ужаса", "гримаса отвращения", "искаженное страхом лицо", и долгое время не помогали даже клятвенные заверения, что ела я без хлеба.

Такой вот он - мамин борщ. Я очень люблю маму.

А так - я ем очень культурно.