записи чужого дневника

... едва заметна игра ветра в листве деревьев, шуршание пера по бумаге... она стягивает тряпичную перчатку с руки, сыплются частицы песка, сухие комочки земли... и как обычно подходит сзади и смотрит на шею, на ухо, на поседевшие волосы... он знает, что супруга позади, но мысль такая далекая и привычная, что не вызывает даже намерения что либо сказать или спросить... ни усталости, ни ненависти, ни жалости... наклонившись, она поднимает гладкий камень и три раза ударяет им затылок. тело падает, а крови совсем мало, как будто и нет ее совсем... и не было..."
чья жизнь? чья история?... горький ком подкатывает к горлу и я зажимаю уши руками и "широко" зажмуриваю глаза. сдерживаю себя от крика... делаю глубокий вздох... подавляю тошноту... он продолжает храпеть, переворачивается на бок...