Ты прости, что звоню тебе...

Что такое любовь?
Может жёлтые листья,
С тихим шелестом падают
В памяти даль?

Может это туман,
Что скрывает события?
Может это печаль?
Может просто обман?

Может нету любви -
Всё мы просто придумали,
И ушедшей весны
Никогда не вернуть?

А быть может сегодня
Мне девать её некуда
Одиноко тоскливую
Мою синюю грусть...

Ты прости, что звоню тебе
В это утро осеннее,
В ожиданьи ответа
Свою слабость кляня.

Ничего мне не нужно
Просто хочется в прошлое...
Там услышать твой голос
Зовущий меня.
(с)