придорожное

Трасса
- такая школа жизни, после которой тебя уже ничем не удивишь. Не многие
девчонки выдерживают. Почти у всех крышу срывает. Нормальных там
практически нет - все с какими-то отклонениями... Я? Нормальная ли я? Нет.
У меня проблемы с психикой. Если бы я была нормальной, думаешь, я бы
могла семь лет (хоть и с перерывами) этим заниматься? Я склонна к
суициду, как и многие в этой профессии. И это - далеко не всё... Поверь, у
меня нарушена психика.
Когда работаешь на трассе,
привыкаешь ко всему. У меня специфическая внешность, и меня часто
выбирают мужчины с извращенными, садистскими наклонностями, - настолько
часто, что я уже привыкла к этому. Что только со мной не делали! И к
батареям приковывали, и били, и ремнями стегали, и бутылками меня
сношали... Вначале - стремно было, потом - стала относиться к этому
спокойно, как к работе. Такого за эти два года насмотрелась, что лучше и
не вспоминать! Если честно, мужчины измельчали. Если
тогда, в конце 90-х, предпочитали, как правило, классический секс, то
сейчас - чуть ли не каждый хочет каких-то извращений, игр, доминации,
чтобы ему фаллоимитатором в зад потыкали (причем - мужчина традиционной
ориентации), массаж простаты сделали, помочились на него... Короче говоря,
редко кто нормально трахается. А о том, что получить удовольствие от
секса, - так об этом я вообще молчу! Для меня это - работа. Я -
зарабатываю деньги. Трахаясь с клиентом, я ничего не чувствую. Ну, было
пара раз: с мужчинами, которые намного старше. Помню, одного... Было ему
лет восемьдесят - серьезно! - и я испытала с ним оргазм. Почему? Сумел
найти подход! Как? Не знаю... Опыт! Мы общались, разговаривали, а потом,
когда легли в постель, я поняла, что хочу его и что мне хорошо с ним. Я
испытала оргазм, - и это, пожалуй, был единственный раз, когда я
испытала оргазм с клиентом. Да, он сумел найти подход... А так - работа.
Ни больше, ни меньше. Какое-то время работала на себя. Снимала квартиру вместе с подругой. Не все время работала, с перерывами. Познакомилась
с парнем, влюбилась, начали встречаться. Парень - бывший наркоман. (Ты,
кстати, похож на него: тоже высокий, и нос у тебя большой, орлиный, и
сломанный, - как у него...) Вначале все было нормально, - в отношениях, в
сексе. У меня в жизни вообще секса по любви мало было. А тут - такие
чувства! Встречались, жила я у него... А потом, со временем, говно все
наружу и полезло: стал ревновать, орать на меня, руку прикладывать, -
крышу у него рвало так, что держись! Сам сутками с друзьями пропадает,
трахает каких-то шалав (потом приходит, стонет: "у меня рези, подцепил
что-то"; и - несколько месяцев не спим вместе - лечится), а я, только на
пару часов отлучусь, не сказав куда, сразу: "ты - 6лядь, проститутка
бывшая, такая-сякая!" Бил меня. Избивал просто. И потом, уже когда
расстались, - подкарауливал возле парадного, набрасывался, за волосы
хватал... Совсем из-за своей ревности свихнулся. Еще с одним
встречалась, - из жалости. Был моим клиентом. Некрасивый такой, - очень
некрасивый, - и девушки своей у него никогда не было, к проституткам
только и ходил... Хороший парень. Спокойный. Любил меня очень. Хотел,
чтобы я работу бросила, говорил, что хочет жениться, что может
обеспечить меня. Жила с ним какое-то время. Потом не выдержала,
вернулась к своей сутенерше, говорю: хочу работать! Он переживал,
конечно. Но что я могла поделать? Я его не любила. К тому же, знаешь,
бывших проституток не бывает. Точно тебе говорю. Эта работа затягивает.
Многие девчонки бросают ее, встречаются с парнями, выходят замуж, но -
только какие-то проблемы (денег нет, с парнем поссорилась, с мужем
развелась) - возвращаются. Никуда больше работать не пойдут, только
сюда. По себе знаю. А если уж совсем на чистоту... Знаешь, каждая вторая
женщина - проститутка. Только одна продается за бутылку пива, вторая -
за шубу, третья - за машину... А лично я - продавалась за все. До
кризиса получала 3 000 долларов в месяц, и это не считая трат на жилье и
питание. А лет пять назад такие деньги зарабатывала, что подумать
страшно! Была любимой девушкой К. (известный политик). Серьезно!
Постоянно у него на даче висели: пили, как проклятые. Никакого секса -
он не по этим делам. А вот выпить, посидеть, поговорить, - это да.
Душевный дядечка. Я его любимой девушкой была: выносливая, могла пить с
ним целую ночь. Пили так, что девчонок в "скорую" выносили, а я -
ничего, держалась. Большие деньги платили. И куда я их дела? И что у
меня есть? Ноутбук, домашний кинотеатр, несколько платьев дорогих... Все к
бабушке отвезла. А остальные деньги куда ушли? Косметика, шмотки,
жратва дорогая, бухло, наркота, на которой одно время сидела, - все туда
спустила... Скопить так ничего и не удалось. - Почему ты оставила мне свой номер? - спросил я. - Ты мне понравился. - Чем? -
Есть у тебя одна черта... - Алиса усмехнулась. - Умеешь говорить о всякой
фигне так, будто речь идет о чем-то важном... А ты меня почему выбрал? - Грудь у тебя классная, - сказал я. - Мне нравятся девочки с большой грудью. -
Через два месяца я уезжаю, - сказал Алиса. - На заработки. Вернусь
где-то через полгода. Хочу заработать на квартиру и бросить это все. - Правда, хочешь бросить? -
Да. Очень, - сказала она с чувством. Похоже, она искренне хотела
изменить свою жизнь, но, я видел: ей это не под силу: такие, как она,
рождаются и умирают шлюхами. - Два месяца, которые остались до отъезда,
могу подарить тебе, - многозначительно добавила Алиса. Я ничего не ответил. Только спросил: - Когда ты бросишь это, чем собираешься заняться? - Найду нормальную работу. Или, - сказала она совершенно серьезно, - уйду в монастырь. Было
уже темно. Мы поднялись вверх по улице. Под ногами хлюпало вязкое
месиво из воды и снега. Дом, в котором жила Алиса, находился в самой
гуще дворов, и мы шли к нему минут двадцать, огибая сумрачные здания,
взбираясь по бетонным ступеням. - Ты снимаешь квартиру? - спросил я. - Комнату. Вместе с подругой. Ты ее видел. Она тогда сидела рядом за стойкой. Живем с хозяйкой... - Твоя подруга, это та беленькая, худощавая? - Да, - Алиса утвердительно кивнула. - Кстати, она отговаривала меня от встречи с тобой. Говорила, ты - какой-то стрёмный. - Да? - улыбнулся я. - А ты все равно решила встретиться? - Как видишь, - сказала Алиса. Ее дыхание прерывалось, - давал о себе знать длительный подъем. Мы остановились у парадного. Мобильный Алисы не умолкал. Несколько раз она сбрасывала вызовы, но потом, болезненно морщась, все-таки ответила: -
Да... Да... Сейчас ехать? Хорошо. Да, я приеду. Готова работать хоть до
самого утра, - сказала она, и в ее голосе чувствовалось какое-то
бессилие, какая-то тяжесть, почти отчаяние. Она готова была "работать до
утра", лишь бы избавиться от мыслей, навеянных нашим разговором. - Сутенер? - Да. Достала уже. Придется ехать... Зайду только домой... - Она тебя напрягает? -
Морально давит... Физическую силу, конечно, не применяет, - сейчас такого
уже нет, - а вот на мозги капать - это да. Звонит постоянно: "давай
работать, клиенты ждут...". Достала! Я привлек Алису к себе и
поцеловал в губы. Неловкий, мучительный поцелуй. Ее губы были жесткими и
неподатливыми. Как и мои. Мы целовались точно подростки на первом
свидании. - Ты совсем не умеешь целоваться, - сказала она, грустно улыбаясь. "Ты тоже", - хотел ответить я, но сказал только: - Я разучился. Ее взгляд был влажен. Грудь тяжело вздымалась. - Может быть, мы больше никогда не встретимся... - тихо сказала она. - Может быть, - пожал плечами я. - Вызовешь такси? - Нет. Хочу пройтись немного. Мы попрощались. Я спустился к метро. Похоже,
я нашел то, что искал. Свободу. Она пришла ко мне вместе с легкостью, -
вместе с безразличием, - вместе с ощущением дна. Свобода равна
Одиночеству. Оно блуждает во мне. В нем блуждаю я. Я чувствую бесконечную Легкость. И безграничное Отчаяние. Спустя какое-то время Алиса прислала мне смску: - Прости меня. - За что? - Просто так. - И ты меня прости. - Уже. - Вот и хорошо. Целую! - И я тебя. (c)