Все ровно он уйдет.

Все ровно он уйдет.

Думала, смотря, как он сомневается и мечется среди четырех стен их отношений.

И горячее первое не греет, и теплая постель не в радость, и даже она, такая холеная и ухоженная, словно с картинки сошла...

Все ровно уйдет.

Как стрекот стрелок на запястье, повторяя снова и снова, смотря на
задумчивость и рассеянность того, кем дышала и жила. И даже нерадивое
похлопывание по руке и нелепое потрепывание щеки.

На вопрос, что с тобой, невразумительное "нет, ничего," и взгляд в пустоту.

Все ровно уйдет, как ни... жаль.

Столько часов "окучивания" и бесед. И умные слова "в попад" и понимающий
взгляд "в тему". Хочет услышать - слышит. Хочет вкусить - наготове.

Столько дней самовнушения, самоуничижения, только для того, что бы стать
частью и быть вхожей в святая-святых души-потемок. А еще всепрощение,
куда без него. И кивание в такт россказням. Что бы было. Что бы
запечатлеть и контрольный в голову.

А ведь все ровно уйдет.

И со слезами, в судорожных раздумиях, как остановить и уберечь вакуум
всепрощения и понимания. И заслужить наново элементарное присутствие...

Уйдет... как пить дать.

Даже если преподнести вертутту и накрутить рольмопсы. Даже если завлечь
обсуждением прошедших дебатов. Даже если ни с того ни с сего просто
скинуть халатик и поманить пальчиком.

Все ровно уйдет.

Даже если встать на колени и умолять остаться.

Уйдет.

Поцелует в макушку. Ласково так и извиняясь. Погладит по растрепанным волосам, коснется мокрых щек большими ладонями.

Тихо прикрыв дверь.

Отрезая от твоих выстроенных иллюзий целый пласт. Разбивая мечты про совместное будущее. Про общих детей и быт.

Только потому что он все еще любит ее. Ту, которая была до тебя.

Уйдет.

К той, которая забывала поливать цветы и плевала на приготовление ужина.

К той, которой было параллельно на его меланхолию и плохое настроение.

К той, которая все еще оставалась самой лучшей в его жизни.