Потоки

Этот мир.

Вид из окна семнадцатого этажа на лес и на все то, что имеет
наглость называться городом, хотя на самом деле это просто дома в лесу. Но
город тоже видно чуть-чуть, видно даже его университет и башни его Сити.

Я часто задумываюсь. О том, например, почему я не чувствую
себя чужим в центре огромного города и чувствую в таких местах. Почему во
всех городах всех стран, где я бывал, у меня спрашивают дорогу. И почему некому
подсказать мне мой путь.

Я часто задумываюсь. Закрываюсь в ванной, открываю воду,
сажусь на край ванны и думаю. В эти моменты я теряю счет времени... могу
просидеть так, наверное, полдня. Иногда засыпаю, опершись на стиральную машину.
Это из детства. Отец по утрам в 5 часов открывал горячий кран для того, чтобы к
семи холодная вода стекла и он мог побриться. Поэтому утро у меня ассоциируется
с шумом воды. А еще ванная была в родительской квартире единственной комнатой,
запирающейся изнутри. А еще она не имела окон. То есть я там бьл внутри себя
то есть, в безопасности. Внешний мир никогда не гарантировал мне ничего того,
что во внутреннем мире всегда было в изобилии... и было само собой разумеющееся.

Мой покойный дурак-отец не любил меня за то, что я не любил
математику. И футбол. То есть не игру в футбол, а эти дебильные трансляции,
которые случались как раз в то время, когда по телевизору, единственному в
квартире, показывали хороший фильм или хорошую программу. Мой отец никого не
любил, хотя всегда плакал на похоронах. Я каждый раз вспоминаю его, когда по
утрам открываю кран в ванной.

А сегодня пришли соседи и сказали, что я им регулярно мешаю
спать своими потоками воды. Я не стал говорить про их псину, которая постоянно
лает.

Я задумался.

Надо уходить глубже