У него взведённый курок, она считает пули одной рукой.
У него прострелено правое лёгкое, но он как-то ещё живёт. Из неё достали две пули - шрам через весь живот. У обоих ещё по парочке ножевых, но они не в счёт. Война между ними длится уже десятый год. Друзья вздыхают - это не кончится никогда. Из комментариев - только короткое "ммдаа..." У неё вместо нервов оголённые провода, а ему и с ней беда, и без неё никуда. Иногда заключается перемирие, но срок у него невелик. Максимум, на что их хватает - это миг - вот он ловит губами на щеке её солнечный блик, а потом с поля боя снова доносится крик. Кто из них начал эту войну не помнят ни он, ни она. Десятую зиму накрывает собой весна, а они всё сидят в окопах без еды и без сна - знают, как обманчива недолгая тишина, непродолжительное затишье перед стрельбой... У него взведённый курок, она считает пули одной рукой. Но если в него прицелится кто-то другой - она, не думая даже, заслонит его собой.
