Ни о чем

Пепел, пепел, пепел...
Меня почему-то завораживает это слово, - дурость конечно, но все равно)))
Красивый цвет, красивый слог...
И если его коснется ветер, - пусть даже созданный из случайного шепота своих же губ - он тут же развеется, рассыпется прахом, уйдет, исчезнет, пропадет!
Хрупкое, грустное слово. Но как же его, черт возьми, много...
Не черный, не белый, не серый, - пепельный. Цвет сумерок, остывшего, но еще дышащего костра, дня, когда небо сдвигает брови и хмурится, цвет дождя, цвет усталости, уравновешенного отчаяния, как ни бредово это звучит, стыка возможного и не возможного, тонкая грань между мирами, хрупкое равновесие, балансировка канатоходца над двумя кажущимися такими вечными, пропастями - небом и землей.
То, что однажды сгорело.
То, из чего может проснуться что-то еще.
Или не может.
Смерть или сон? Они ведь так похожи! Но разница несоразмерно велика, и только на первый взгляд ее сложно заметить, ведь поверхностно - все одинаково, но стоит немного углубится, заострить внимание, и огромный мир лежит между, казалось, такими одинаковыми вещами, словами, людьми, и получается, что нет ничего идентичного, ну лишь для тех, кто не видит, смотрит, но не может заметить. Слышит, но не в силах услышать. Доверяет, но не может поверить.
Как же сильно мы любим и ненавидим самих себя, слепых и глухих, слишком зрячих и чутких, создающих из воздуха стены крепче стали, которые уже не пробить. Это - окаменевший пепел. Настолько твердый, что почти как алмаз. Мы спим в своих прозрачных саркофагах, мечтая и надеясь на что-то... на то, что убили сами, сожгли, развеяли, отпустили...
Это слово, как грустная песня, как музыка без звука, неслышимая и упрямая.
Этот мотив...
Он для каждого - свой...
Для меня - это пепел