Сыро.

Дождь. Чтоб его так, растак и перетак. Поначалу бодриться получается: ничего, мол, еще чуть-чуть - и вот она, красота. Фигу с маслом. Тварь шуршит за окном с завидным постоянством, и, похоже, начинает лезть в жизнь - как-то все наперекосяк, вне плана. Мистика дурная.