Старые башмаки.

Вот почему как новые да блестящие ( я имею в виду обувь), то не здесь, так обязательно в другом месте натрут. Вчера ходила-ничего, сегодня пошла-натёрла. Но всё равно в радость. Всё новое в радость. Потому что глаз (да и ногу) не успели натереть.

Люди-те же башмаки.


Снову да с охотой, так мимо все неудобства отношений. Пластырь налепишь на больное да ненароком уколотое и в путь-дорогу. Ночь заживляет дневную ранку.
С утра новый день.


А вот когда старые уже, да полуразвалившиеся. То там задник прогнулся, то там в мыске кожа от подошвы отошла, в дождь ноги мокрые.
Вот тогда и вспомнятся все былые раны, нанесённые с самого начала сотворения.


Выбросишь с лёгким сердцем старые.


Обуешься в новые. Придёшь на работу. Разуешься. На полу ногами пошлёпаешь, охлаждая натёртости. Опять же пластырь-властелин мозолей.
И тем ни менее.
Хорошо! Настроение-во! По полдня на работе дурацкая улыбка от уха до уха. Удовольствие выше пояса. А как же.


Еле доковыляешь до дому. Сядешь у ТВ и думаешь так тихонько: И нафига выбросила старые-то башмаки? Могла бы завтра в них на работку сбегать. Обещали без дождей.)))