Под уютным плюшевым пледом
А за что
➜ главная Домика
Вы не залогинились! Ваш статус в этом ДоМиКе - гость.
В домике онлайн: 0, замечено за сутки: 1
вернуться на 194 стр. списка тем
ну или себя в текущем моменте?)
в до маразма еще далеко)))
сейчас вообще поколение продленной молодости в основном у женщин
раньше из мамы мне кажется стремительно все в бабушек перетекали
кто то в теток
и вообще возраст это как погода
нет его плохого или хорошего
Например, за то что отношение к женщинам теперь больше взвешенное. Это дорогого стоит. И за то что отношение к миру примерно так же изменилось.
А как ответите Вы, Блонди?)
Меня только один вопрос тревожит в жизни, в моменты, когда вижу чью то боль, мне очень больно. В остальном всё радует.
А факт безжалостен и жуток, как наведённый арбалет: приплыли, через трое
суток мне стукнет ровно двадцать лет.
И это нехреновый возраст - такой, что Господи прости. Вы извините за
нервозность - но я в истерике почти. Сейчас пойдут плясать вприсядку и
петь, бокалами звеня: но жизнь у третьего десятка отнюдь не радует меня.
Не то[ркает]. Как вот с любовью: в секунду - он, никто другой. Так чтоб
нутро, синхронно с бровью, вскипало вольтовой дугой, чтоб сразу всё
острее, резче под взглядом его горьких глаз, ведь не учили же беречься,
и никогда не береглась; все только медленно вникают - стой, деточка, а
ты о ком? А ты отправлена в нокаут и на полу лежишь ничком; чтобы в
мозгу, когда знакомят, сирены поднимали вой; что толку трогать ножкой
омут, когда ныряешь с головой?
Нет той изюминки, интриги, что тянет за собой вперёд; читаешь две
страницы книги - и сразу видишь: не попрёт; сигналит чуткий, свой,
сугубый детектор внутренних пустот; берёшь ладонь, целуешь в губы и тут
же знаешь: нет, не тот. В пределах моего квартала нет ни одной дороги в
рай; и я устала. Так устала, что хоть ложись да помирай.
Не прёт от самого процесса, все тычут пальцами и ржут: была вполне себе
принцесса, а стала королевский шут. Всё будто обделили смыслом, размыли,
развели водой. Глаз тускл, ухмылка коромыслом, и волос на башке седой.
А надо бы рубиться в гуще, быть пионерам всем пример -такой
стремительной, бегущей, не признающей полумер. Пока меня не раззвездело,
не выбило, не занесло - найти себе родное дело, какое-нибудь ремесло,
ему всецело отдаваться - авось бабла поднимешь, но - навряд ли много.
Чёрт, мне двадцать. И это больше не смешно.
Не ждать, чтобы соперник выпер, а мчать вперёд на всех парах; но мне так
трудно делать выбор: в загривке угнездился страх и свесил ножки
лилипутьи. Дурное, злое дежавю: я задержалась на распутье настолько, что
на нём живу.
Живу и строю укрепленья, врастая в грунт, как лебеда; тяжёлым боком,
по-тюленьи ворочаю туда-сюда и мню, что обернусь легендой из пепла,
сора, барахла, как Феникс; благо юность, гендер, амбиции и бла-бла-бла.
Прорвусь, возможно, как-нибудь я, не будем думать о плохом; а может, на
своём распутье залягу и покроюсь мхом и стану камнем (не громадой, как
часто любим думать мы) - простым примером, как не надо, которых тьмы и
тьмы и тьмы.
Прогнозы, как всегда, туманны, а норов времени строптив - я не умею
строить планы с учётом дальних перспектив и думать, сколько Бог отмерил
до чартера в свой пэрадайз. Я слушаю старушку Шерил - её Tomorrow Never
Dies.
Жизнь - это творческий задачник: условья пишутся тобой. Подумаешь, что
неудачник - и тут же проиграешь бой, сам вечно будешь виноватым в
бревне, что на пути твоём; я в общем-то не верю в фатум - его мы сами
создаем; как мыслишь - помните Декарта? - так и живешь; твой атлас -
чист; судьба есть контурная карта - ты сам себе геодезист.
Всё, что мы делаем - попытка хоть как-нибудь не умереть; так кто-то от
переизбытка ресурсов покупает треть каких-нибудь республик нищих, а
кто-то - бесится и пьет, а кто-то в склепах клады ищет, а кто-то руку в
печь сует; а кто-то в бегстве от рутины, от зуда слева под ребром рисует
вечные картины, что дышат изнутри добром; а кто-то счастлив как ребёнок,
когда увидит, просушив, тот самый кадр из кипы плёнок - как
доказательство, что жив; а кто-нибудь в прямом эфире свой круглый
оголяет зад, а многие твердят о мире, когда им нечего сказать; так
кто-то высекает риффы, поет, чтоб смерть переорать; так я нагромождаю
рифмы в свою измятую тетрадь, кладу их с нежностью Прокруста в свою
строку, как кирпичи, как будто это будет бруствер, когда за мной придут
в ночи; как будто я их пришарашу, когда начнётся Страшный суд; как будто
они лягут в Чашу, и перетянут, и спасут.
От жути перед этой бездной, от этой истовой любви, от этой боли - пой,
любезный, беспомощные связки рви; тяни, как шерсть, в чернильном мраке
из сердца строки - ох, длинны!; стихом отплевывайся в драке как смесью
крови и слюны; ошпаренный небытием ли, больной абсурдом ли всего -
восстань, пророк, и виждь, и внемли, исполнись волею Его и, обходя моря
и земли, сей всюду свет и торжество.
Ты не умрёшь: в заветной лире душа от тленья убежит. Черкнёт статейку в
"Новом мире" какой-нибудь седой мужик, переиздастся старый сборник,
устроят чтенья в ЦДЛ - и, стоя где-то в кущах горних, ты будешь думать,
что - задел; что достучался, разглядели, прочувствовали волшебство; и,
может быть, на самом деле всё это стоило того.
Дай Бог труду, что нами начат, когда-нибудь найти своих, пусть все стихи
хоть что-то значат лишь для того, кто создал их. Пусть это мы невроз
лелеем, невроз всех тех, кто одинок; пусть пахнет супом, пылью, клеем
наш гордый лавровый венок. Пусть да, мы дураки и дуры, и поделом нам,
дуракам.
Но просто без клавиатуры безумно холодно рукам.
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно -
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.
ОН:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять
И, взявшись за руки, по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять...
Я люблю стихи на социальные темы.
Хотите я вам своей приятельницы стихи прочту..
Вокзал.
Девушка в коляске на перроне
Вдаль смотрела платье теребя.
Где - то там в семнадцатом вагоне,
Может быть, ждала её судьба.
Переписки в телефоне ночью,
Разговоры просто, ни о чём...
Сердце рвётся без него на клочья,
Да и он пылает к ней огнём!
Свой секрет ему не рассказала,
Что она не ходит на ногах.
Музыка колёс сильней звучала -
Бился чаще пульс в её висках.
Вдруг он не поймет, и электричка
Возвратит назад и навсегда!
А она сгорая, словно спичка,
Будет проживать свои года!
Карие глаза в толпе узнала
И улыбку, что милее нет..
Если бы могла, немедля встала
Подарить застенчивый ПРИВЕТ!
Подошёл с букетом белоснежным.
Голову к коленям прислонив,
Он сказал, я буду самым нежным!
Ты мой главный жизненный мотив!
Ветер тихо шелестел листвою,
Солнца луч румянец целовал.
Яркою, не гаснущей звездою
Две души соединил вокзал!
Под затейлевый, сладостный сон,
И покроется тело мурашками
От сердец, что стучат в унисон.
Улыбнись васильками лучистыми,
Жгучим солнышком плечи укрой,
Одурмань пузырьками игристыми,
Похищая навек мой покой!
Прошепчи поднебесной симфонией
Под багровым румянцем луны,
Наделив мир единой гармонией
Своей тонкой, душевной струны. (С)
Я на курорте отдыхаю.
Романы нет... не завожу!
Лежу на пляже, загораю,
Не поддаваясь миражу!
Очки мои вдруг запотели,
Когда из моря вышел он,
Раскрасив в чудные пастели
Когда - то серый, тусклый фон.
Таких вовек я не встречала -
Красивых, нежных и смешных!
В тисках своих всю жизнь б держала,
Да только он как ветер стих!
Глаза свои я приоткрыла -
Намокла под дождём сполна!
Вот надо ж как меня накрыла
Жары ударная волна! (С)
Последнее стихотворение мне напомнило одну любимую песню
Город южный в полутьме -
В самый полдень ливень грянул.
Люд на пляже в суете -
Топот, ругань, крики: "Мама!.."
Ливень льёт как заводной,
Я одна стою у моря,
Что мне мало в жизни горя,
Чтоб и дождь считать бедой?!
Я танцую rock-n-roll на пустынном мокром пляже,
Я танцую rock-n-roll, дождь мне подпевает даже,
Я танцую rock-n-roll, люди смотрят с интересом,
Им, укрытым под навесом, хочется, чтоб он прошёл!
А мне наоборот
Сегодня повезёт,
И мне хорошо сейчас -
Я слышу лёгкий джаз,
Он прятался в плеске волн,
Но дождь не зря пошёл -
Погодка бесится,
И в этом rock-n-roll!
Пусть кто-нибудь скажет мне:
"Позволь, по чьей вине
Ты радуешься сейчас,
А всё лицо в слезах?"
А я отвечу: "Ложь!
Mon cher, ты просто врёшь!
Ну, где ты видишь слезы?!
Это только дождь!..
Ты посмотри вокруг,
Послушай этот звук!
Тебе расскажет дождь
То, что только ты поймёшь.
А мне ветра поют
Про грусть-печаль мою,
И каждая нота в песне -
Это миг в раю.
И я пьяна дождём,
Я растворяюсь в нём!
А кто ты, милый мальчик?
Что тебе в моём
Вот этом странном танце,
Что ты смотришь так?
Ты чувствуешь ритм дождя?!
Давай со мною в такт!.."
Мы танцуем rock-n-roll на пустынном мокром пляже,
Мы танцуем rock-n-roll, дождь нам подпевает даже,
Мы танцуем rock-n-roll, люди смотрят с интересом,
Им, укрытым под навесом, хочется, чтоб он прошёл!
А мы танцуем rock-n-roll на пустынном мокром ляже,
Мы танцуем rock-n-roll, дождь нам подпевает даже,
Мы танцуем rock-n-roll, люди смотрят с интересом,
Им, укрытым под навесом, непонятен наш прикол!
Возраст, как возраст. В 45 ещё хотелось горы свернуть. Сейчас уже расхотелось
А вообще, надо жить каждый день, как последний. Вон какое лето выдалось.
Но естЬ и за што... нЕзашто. Розгами надо было позёппе.. Когда поняла недостатки, но и тут полениласЬ))
Мозг растёт, а память ухудшается))
Парадокс))
Тук-тук-тук! Кто в домике живет? Наверное, мышка-норушка, как всегда... Ну там еще зайчик-побегайчик, лисичка-сестричка... А вас тама, похоже, нет!
Почему? Да потому что на Мейби нужно сначала зарегистрироваться, а потом подать заявку на прописку в ДоМиКе.