ДевятЬ с половиной Мужчин ;Ъ
Размышляю:
➜ главная Домика
Вы не залогинились! Ваш статус в этом ДоМиКе - гость.
В домике онлайн: 0, замечено за сутки: 2
вернуться на 9 стр. списка тем
Однако, оценки и вынесения "вердиктов" в мои планы не входило.. просто один из лучших, по моему скромному мнению, его стихов.
Отношение Поэта к Жизни путем взаимной трансформации, перетекания его в Жизнь, и vice versa.
Предупреждаю: у Жизни- женское лицо))
наколке;
Седые букли; душные духи;
Отлив лампад на шоколадном шёлке
И в памяти далёкие грехи.
Она Золя читала и Ренана,
Она видала всякую любовь,
Она Париж вдыхала неустанно
И в Монте-Карло горячила кровь.
Она таит в своём ларце старинном
Сухие розы, письма, дневники;
Она могла бы объяснить мужчинам
Все линии несытой их руки.
Всезнающей, загадочной, упрямой,
Она заглядывает мне в глаза,
Из книг возникнув Пиковою Дамой,
Суля семёрку, тройку и туза.
Мне двадцать лет, а ей, должно быть,
сорок.
Он вял слегка атлас и персик плеч,
И перси дышат из брюссельских сборок,
Маня юнца щекою к ним прилечь.
Как сладко будет овладеть такою
Порочною, подклёванной вдовой:
Жизнь надо брать с холодной головою,
Пока она с горячей головой.
Она за дерзость будет благодарной,
Под пальцы ляжет нежной глины пласт,
Она мундштук подарит мне янтарный
И том стихов на ватмане издаст.
Она раскроет деловые связи,
Она покажет в полутьме кулис
Все тайны грима, все соблазны грязи,
Все выверты министров и актрис.
Она уже не кажется загадкой,
Хоть жадный взор стыдливо клонит ниц...
Мне тоже стыдно, и гляжу украдкой
На трепеты подстреленных ресниц...
Мне тридцать семь, ей двадцать два едва
ли.
Она резва, заносчива и зла,
Она с другим смеётся в бальной зале,
С другим к вину садится у стола.
Всё ясно в ней, от похоти до страхов,
Хотя он лжёт лукавый свежий рот,
И никель глаз среди ресничных взмахов
Моё же отраженье подаёт.
Не упустить задорную беглянку!
Девчонка! Ей ли обмануть меня?
Билет в балет, духов парижских склянку,
И льнёт ко мне, чуть голову клоня.
Но горько знаешь этот пыл условный
И медлишь, и томишься, и грустишь,
И ей в глаза, как в кодекс уголовный,
В минуты пауз трепетно глядишь...
Мне пятьдесят, а ей, пожалуй, девять.
Худа и малокровна, и робка.
В ней спит болезнь её боюсь
прогневить:
Столь сини жилки в лепестке виска.
О, девочка! О, дочь моя больная!
На солнце, к морю, в Ялту бы, в Сухум!
Она всё та ж, но каждый день иная:
Она слабеет, и слабеет ум.
Учить её? Читать ли ей баллады?
Играть ли с нею в хальму и в лото?
Таясь, ловлю испуганные взгляды,
В которых мглою проступает ТО...
Мне шестьдесят. И вот она младенец.
К ней в колыбели жмётся дифтерит,
И сверстников моих и современниц
Кружок последний на неё глядит.
Поднять её, зажать её в ладони,
От старости холодные, как лёд:
Быть может, ужас, за душой в погоне,
Как жар, хоть на полградуса спадёт?
Но нет: хрипит!.. Стою бессильным
дедом:
Как ей помочь? Как вдунуть воздух в
грудь?
А Чёрный Ветер, страшен и неведом,
Уже летит в ней искорку задуть...
23. VII. 1943
НесколЬко раз.
Под разным креном громкости звука и чувства, с пулЬсирующей степенЬю давления на каждую струну.
Роману Николаевичу долгих лет, и энергии)
Будет дом в реале- времени станет больше = стану будитЬ!))
Про РомНиколаича аха, хорошо так.. тонко;))
но увидела Твоё здесь сообщение- залогинилась и ссс естЬ, ответила Тебе)
Тридцатилетняя женщина,
Причем ей не 39,
А ровно 29,
Причем - не из старых девок,
Проходит по нашей улице,
А день-то какой погожий,
А день-то какой хороший,
Совсем на нее похожий.
Она - высокого роста,
Глаза - океанского цвета.
Я ей попадаюсь навстречу,
Ищу в тех глазах привета,
А вижу - долю горя,
А также дольку счастья,
Но больше всего - надежды:
Ее - четыре части.
И точно так же, как прежде,
И ровно столько, как раньше,
Нет места мне в этой надежде,
Хоть стал я толще и краше,
Ноль целых и ноль десятых
Ко мне в глазах интереса,
Хоть я - такая досада! -
Надел костюм из отреза,
Обул модельные туфли,
Надраил их до рассвета...
Увидев меня, потухли
Глаза океанского цвета.
У меня была комната с отдельным ходом,
Я был холост и жил один.
Всякий раз, как была охота,
В эту комнату знакомых водил.
Мои товарищи жили с тещами
И с женами, похожими на этих тещ, -
Слишком толстыми, слишком тощими,
Усталыми, привычными, как дождь.
Каждый год старея на год,
Рожая детей (сыновей, дочерей),
Жены становились символами тягот,
Статуями нехваток и очередей.
Мои товарищи любили жен.
Они вопрошали все чаще и чаще:
- Чего ты не женишься? Эх ты, пижон!
Что ты понимаешь в семейном счастье?
Мои товарищи не любили жен.
Им нравились девушки с молодыми руками,
С глазами,
в которые,
раз погружен,
Падаешь,
падаешь,
словно камень.
А я был брезглив (вы, конечно, помните),
Но глупых вопросов не задавал.
Я просто давал им ключ от комнаты.
Они просили, а я - давал.
Непонятость и неразделённость его даже не тяготят уже- нет встречных и встреченных, от кого он мог ожидать созвучия. Ну не случилосЬ. ЛишЬ товарищи вокруг - невозможно не соприкоснуться с населяющими этот мир и наполняющими его пустотой и зловонием. ВброшенностЬ - она встречается в этом мире и вброшенные, иные, возможно ошибочные в сегодня, они не единичны, но их не так много и встретитЬся им - чудесностЬ редкая.
ЧувственностЬ с духовным началом, оторванностЬ от земного-нынешнего, при корневом начале где-то во вселенной..
Марк Шагал нечто подобное дал почувствовать, кто умеет, в произведении: Над городом. (полёт)
Но и радостЬ, кураж, присущи такому человеку, однако и это в компании себя..)
Однако ни Твардовский, ни Симонов не могли писать с таким безбрежым спокойствием.. будто человек уже давно ТАМ, и ему хорошо.
На эту мысль навело меня следующее стихотворение, написанное верлибром:
Усталость проходит за воскресенье,
Только не вся. Кусок остается.
Он проходит за летний отпуск.
Только не весь. Остается кусочек.
Старость шьет из этих кусков
Большое лоскутное одеяло,
Которое светит, но не греет.
Скорее рано, чем поздно, придется
Закутаться в него с головою.
Уволиться, как говорится, вчистую.
Без пенсии, но с деревянным мундиром.
Уехать верхом на двух лопатах
В общеизвестный дом инвалидов,
Стоящий, вернее сказать, лежащий
Ровно в метре от беспокойства,
От утомления, труда, заботы
И всяких прочих синонимов жизни.
1963
ощущение, что нонеча в сутках часов 6, а надо бы 60..
Ну, да ладно. Хотя могла бы.
Видимо, дел невпроворот.
Мне дико некогда. У меня процесс глобального переезда всего моего приюта. Сбор вещей, поиск авто(нашла)- перевозить котеек в клетках не на всякой машине можно. Потом собак перевозить. И текущее никуда ж не испарилось- всех кормить, гулять и прочее..
Действительно времени на всё не хватает.
Тук-тук-тук! Кто в домике живет? Наверное, мышка-норушка, как всегда... Ну там еще зайчик-побегайчик, лисичка-сестричка... А вас тама, похоже, нет!
Почему? Да потому что на Мейби нужно сначала зарегистрироваться, а потом подать заявку на прописку в ДоМиКе.