Нет ничего лучше, чем отпилить старую чугунную трубу с утра, после 3 бутылок вина. Руки ещё подрагивают и тянутся к бутылке прохладного шампанского, в голове крутятся мысли о тщетности вчерашних дикпиков. Дыхание спёрто. Взор туманен.
И вот, первые искры вылетают из под диска болгарки. И тут же, как по мановению волшебной палочки, всё вокруг проясняется и обретает чёткую ясность и своё предназначение. Я — пилю. Значит я — существую!
Эти снопы и копны искр.
Этот визг и скрежет.
Этот кайф освобождения от всего старого, гнилого, отжившего.
За новую сантехнику, Васенька!
За правильные коммуникации.
Пилил и ножовкой. Почти тупой. Масса ощущений, особенно этот звук... одновременно жалобный и требовательный. Словно молодая жена спрашивает "а когда мы на море поедем". "А когда ты мне новый айфон купишь".
