Засада.

"Мне надо чем-то лечить Душевные травмы"...
Позвала приятеля. И ведь отозвался. Стали прикидывать, когда встретимся. Договорились на эту субботу или следующую, потому, в эту он пить не сможет, а ему за руль завтра. А вот в ту - вполне. Но я настояла, чтобы и сейчас, и потом. Я ведь год его не видела. Может, полтора. Согласился. А домой, подшофе, и пешком дойдёт. Я удивилась: 
- Куда?
- Да я живу в одном с тобой районе, я же тебе столько раз говорил?
- О, а чего в гости не зовёшь?
- Там жена.
Ну, конечно. Ни про квартиру, ни про его жену я не помнила. Засомневалась, что как-то двусмысленно, нехорошо, не надо бы. И беседы с его женой мне ни к чему. Тут он вдруг возмутился: 
- Тебе хоть раз звонил кто-нибудь с моего номера?
- Нет.
- Ну и?
Я опять изумилась: а что, были и такие варианты? Да понятно, что не дебил, но и с моралью как-то сложно. Конечно, я очень была бы рада его видеть, но свернула разговор, "всё отменяется".
У меня же память хорошая о нём! Как приходил ко мне на работу, ещё когда служил. Форма очень ему шла, худому, смуглому, румяному, белозубому. Как однажды пол улицы пронёс меня на плече, и мне было и смешно, и больно, вырывалась. Помню, как нравилась его усмешка, кривившая губы. Его гордое лицо сразу становилось холодным, почти презрительным.  Но мы вместе смеялись одним и тем же шуткам, и это дорогого стоило. Пили  вино, коньяк, ездили по гостям, или зависали у меня. Он быстро соображал, и не пропускал удара. Был очень зол и резок на язык. Обижалась тоже. Наверное, где-то даже боялась. Но иногда был очень нежен, а мне нравилось гладить мягкий ёжик его волос... 
А теперь... Жаль, но неужели и он тоже, из этих... Конечно, умнее, чем те, кого тешат женские разборки, но всё же...
Ладно, у меня хоть память о нём: молодом, весёлом и злом. С ним было классно. Было, и кончилось... 
Мне надо восхищаться, чтобы общаться. А тут какая-то своя игра, мне непонятная. Поэтому - без меня.