На цепи

Как тяжело жить в мире тем, кто вовсе и не жил. Вся жизнь их за цепочкой рассуждений и разорвать ее им никогда не хватит сил, ведь в жизни этой нет для них ни капли смысла. Им не к чему стремиться, и покорять весь мир не чувствуют нужды. Пусть у них и множество талантов, но только лишь один полезней остальных. Они рисуют живописные картины разноцветными словами, но только и умеют, что красиво говорить.
Как хрупко счастье их, укутанное мечтами, не место ему в руках неумелых, не приспособлены они к тому, чтобы хранить. Они, словно бездомные собаки, лижут руки всем, кто их кормил, тянутся к теплу, идут на запах доброты. И каждый может стать, хоть ненадолго, хозяином для них. Их одиночество перерождается в жестокость, которой награждают всех, кто их любил. Не ропщите на их злость, что прячется за их клыками, в их жизни тоже было зла немало. Спасти их может лишь любовь...


© The Inner Man, февраль 2012