ИРЛАНДСКИЙ МОНАХ (Микки Рурку)

Где-то на полдороге в затерянный Рай,
Там, где всё, что ни дует, - всё ветер надежды,
Там, где, если он есть, начинается край,
Где от Зла до Добра простирается Между,


Там ирландский монах поднимается с пола,
На который его обронило вино,
И идет, как по морем покрытому молу
Шли апостолы, пятками чувствуя дно.


А вокруг - темнота, лишь сияет, как чудо,
Негасимый окурок, прилипший к губе
И, разбитым лицом натыкаясь повсюду,
Он идет к предначертанной свыше судьбе.


И по ветхим ступеням он катится в залу.
В зале стол у окна, за которым - стена.
У стола - пара кресел, на нем - два бокала
Рядом с пыльною, черной бутылкой вина.


И ирландский монах доползает до кресла,
Раздвигая плечом то ли ночь, то ли день,
И с другой стороны на свободное место
Заползает его полусонная тень.


И так молча они, в клубах мрака и света,
Отражая друг друга в колодцах очей,
Пьют вино Одиночества черного цвета
Горче дыма, тягучей осенних ночей

Александр О. Шеннон