ПМС...

Я сегодня в журнале "Большой город" увидела варежку для влюбленных, с двумя отверстиями вместо одного, связанных так, чтобы внутри было удобно держаться за руки.


Было ощущение, что эту варежку блэйдовским мечом вогнали мне в голову: слезы текли сами собой.


Это если не считать подробных психоаналитических снов, из ночи в ночь, где я пытаюсь мучительно выяснить, что ж я сделала не так, что меня не полюбили, не услышали; это если не считать того, что все асечные беседы свелись к медикаментозным абортам и безденежью-безденежью-безденежью; это если не брать в расчет то, что у меня вожделенные каникулы, а сижу по шестнадцать часов перед монитором, каждые пару минут обновляя почту, потому что это, собственно, все общение, которое мне только по силам.


Мир мне ни черта не должен, конечно - но осадочек, осадочек остается.


И ясно же, что забудется, изгладится, успокоится. Такое время, детка, такое подлое гормональное устройство.


Только это давно так, и ты, каждый раз, как окошко почты, пытаешься обновить окружающую реальность, но она с обезоруживающей регулярностью оставляет у твоих ног одно и то же разбитое корыто.


А значит, дело ни черта не в ПМС; хотя об этом, понятно, лучше не думать.

Было изменено: 13:50 02/03/2012.