"ЕЖЕ" от 21 апреля 2011 г.
Целый день потратил на...
Целый день потратил на...
Это ритуал... Она ждет. Радуется, когда извлекаешь ее из недр темного неживого чехла, проводишь рукой по всем изгибам, таким знакомым и любимым. "Я помню все твои трещенки"(с). Грецкий орех, истолченный в марле - лучшее средство от ее хандры. Стираешь налет грусти, возвращая блеск радости. Она волнуется и трепещет в руках в ожидании. Ее соратник - длинный белобрысый - жадно слизывает канифоль. Без нее он ничто - обычная палка. Наконец они встречаются. Он дотрагивается до нее сначала робко, боясь спугнуть ускользающий звук. Потом все настойчивей, требовательно и жадно. Они так долго не встречались, что теперь не могут насытиться друг другом. Мелодии плавно перетекают одна в другую. Наконец они, усталые и разгоряченные, прощаяются до следующего дня Х... У каждого из нас есть свои ритуалы - действия, которые прочно вошли в нашу жизнь. Они успокаивают, возвращают в прошлое. Под них хорошо думается, иногда приходит решение проблемы, над которой ломала голову несколько дней. Человек соткан из привычек и ритуалов. Что произойдет, если я перестану делать то, что делаю уже не один десяток лет? Да ничего, наверное... Просто это буду уже не я.
Интервью давала:
Комментарии:
до нехорошего такого дня? пусть уж лучше он хорошим будет, новый день (с) ;)
+
Если жизнь всем устраивает, то можно и не менять ничего...
Я - это мои привычки и ритуалы? (риторический вопрос))
А предложение это мне понравилось, я его законспектирую!)
Неужели умываццо?..
синие, кто умеет? на скрипке?
Что произойдет, если я перестану делать то, что делаю уже не один десяток лет? Да ничего, наверное... Просто это буду уже не я.(с)+!!!
Бас-профундо не интересует?..
Я когда первый раз заглянул в еже, тоже хотел со своей "скрипкой"... Но балалайки казались тем, кто меня тут встретил, привычнее. Теперь я играю на своей "скрипке" на другом сайте. И те, кто там меня слушает через год будут понимать в "музыке" раз в сто раз больше. Мне давно уже не хочется играть здесь свои самые лучшие мелодии. Я просто стучу, как и все ежики, ложкой по батарее... Вот такая музыка.
(34)это как так...?
Про скрипку.
Это не народный инструмент.
Давайте -
будем жить вместе!
А?"
Пират, говоришь?
Баллада о печальном скрипаче
Михаил Кочетков
Мой дедушка старый, но добрый старик
Мечтал, что я стану большим скрипачом.
И даже в далёком Милане
Я буду играть на концерте.
А внук его глупый закатывал крик,
Ведь он не хотел быть большим скрипачом.
Он плавать мечтал в океане
На старом пиратском корвете.
Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом:
"На абордаж, орлы, вперёд!",
И быть огромным, одноглазым
И даже раненым в живот.
Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый раненый и пьяный.
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке "Ривьера",
В объятьях гейшу задушив,
Кричать: "А ну, скрипач, холера,
Сыграй мне чё-нить для души!"
Но время проходит, и дедушки нет.
Он больше не будет стоять над душой,
Теперь-то ему безразлично,
Что внучек скрипач в ресторане.
Он по вечерам достаёт инструмент
И мучает скрипку. И всем хорошо.
Ему ж это всё безразлично,
Ведь он далеко в океане!
Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом:
"На абордаж, орлы, вперёд!"
Быть одноногим, одноглазым
И даже раненым в живот.
Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый раненый и пьяный,
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке "Ривьера"
В объятьях гейши умереть,
Крича: "А ну, скрипач, холера,
Давай играй, я буду петь!"
Он пел бы под скрипку про скрип старых мачт,
Про боцмана - злую собаку.
А маленький, злой, одинокий скрипач
Играл бы на скрипке и плакал...
Лиса ))) эт наверняка хранцуз какой-то... извращенец. Редиска с клубничным вареньем! )))
Третий камент. всех лю, всех ц )))
Сестрёнка, немножко нервно читаем с полумысли :)
Что-то в стишке твоём безнадёга дико таращится из толпы (((
Я так не люблю.
Но расколюсь (не много)
Достаточно много боли и мальчишеских слёз отдал, пытаясь опухшие, после бокса, костяшки пальцев, на гриф скрипки поставить. Пальчик к пальчику, через боль, что бы звук чище был. Блин, да это пытка была.
(Матушка и Батя у меня были разного воспитания и разные ценности мне навязывали.)
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром!
Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей - абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый.
Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ - шиповник.
Плохой товарищ он был, - лихой
И ласковый был любовник!
Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок...
Еще мне думается, что - трус
Был мой желтоглазый предок.
Что, душу черту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем!
Еще мне думается, что нож
Носил он за голенищем.
Что не однажды из-за угла
Он прыгал - как кошка - гибкий...
И почему-то я поняла,
Что он - не играл на скрипке!
И было всё ему нипочем, -
Как снег прошлогодний - летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала - таким поэтом.(с)
про путь что избрал по ошибке
А смешение жанров - это хорошо. Может что-нибудь новое родиться. А может и не родиться. Нащупать в противнике тонкие струны - это ж слух надо иметь и чувство такта. И над гаммами пыхтеть до изнеможения спортивная закалка нелишней будет.
Дачница, а сыграли бы нам ноктюрн, а?
Ваш комментарий:
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!